Coreografia

Dói-me o cotidiano,
As revoluções não feitas,
Os irmãos que lutam e caem
Em doação pela causa.
Dói-me a solidão de estrelas e de versos,
Sua poesia que me falta,
Sua voz que não ouço.
Dói-me o corpo cansado,
Exausto do dia a dia,
Da jornada longa e pesada.
Mas, se há um consolo, seu nome é dança
Onde sou maior que o mundo
Onde sou dona do sorriso de Monalisa,
Onde leio sua mão e seus pensamentos
E promovo encantamentos:
Prendo seus olhos,
Aguço seus desejos
E chamo suas mãos.
Não há outro momento tão mágico
Quanto aquele em que o corpo se liberta
Ondula, gira, vibra, se equilibra
E flui:
O universo se desenha em uma coreografia

Lira

A tristeza da lira reverbera o poeta:
A alma que sente mais do que deveria,
A boca que grita as dores suas e do mundo.
Mas, que ainda assim, canta o amor
A esperança leve, ainda que tardia,
De ver o bem-amado chegar,
Pupila dilatada pela surpresa,
Desalinho, desatino, destino!
E a lira embala os sonhos
Nus, crus, como deveriam ser.
E o poeta se deixa levar
Não por escolha,
Mas, por envolvimento.

Fogos e Artifícios

Como se eu aceitasse todas as vozes

Que me chamaram de louca.

Como se eu ignorasse meus algozes

E gritasse até ficar rouca.

Como se, de fato, eu fosse bruxa, encantante,

Lançando-lhe meu charme-feitiço.

E aceitasse salvar-me da noite angustiante,

Entregando seus amores ao meu serviço.

Assim, arrebatado, ouviria meus cantares de longe,

E mesmo que nossos corpos se despedissem,

Saberíamos guardar nossos segredos como monges:

Em silêncios profundos e resilientes  até que se expandissem

Ao passo só o reencontro nos abrandasse enfim

Porque não é vão o amar

Nem pouco o querer-tão-bem-assim

Muito menos a vontade de ficar.

Seríamos, então, o enigma e a esfinge, egípcios.

Você me decifrando e eu lhe devorando, fogos e artifícios.

Lava

Sou um vulcão

E aqui dentro tudo explode,

Chama-viva, lava incontida.

Poço de desejos, incandescências.

E, ai de mim, que ouso alturas

Depois que acordei da rotina.

Antes de seus olhos, eu era passante

E as horas (poucas) tranquilidades.

Agora, suor e sussurros me rondam

Agora, carne e osso são poucos

Agora, lascívias e labores me ocupam,

Invadem-me e incendeiam.

Erupções multicoloridas de sonhos e jardins,

De praças e descansados domingos,

E minha lava descontrolada 

Devastando as quietudes,

Trazendo a violenta força das paixões

Que só se assemelham ao bater de asas dos colibris:

Delicadeza e brutalidade complementares.

A urgência do agir sem deixar rastro.

Self Pity

Há um tanto de histórias caladas,
Desejos guardados
E me perco: entre elas,
As lembranças, as vontades.
Projeções e imagens
E, aqui dentro, há um mar revolto
Por tudo aquilo que quero
E não ouso.
E, aqui fora, finjo ser um céu tranquilo,
Mas, gosto de tempestades e seus raios.
Gosto de pertencer à paisagem,
Embora deseje pertencer aos seus braços.
Vivo um desencontro com meus sentimentos,
Abandono do coração,
Cansaço do corpo,
Cama-imensidão
(Ainda sonho entregas,
Mas, bebo solidão).

Riso

Eu gosto do meu riso solto
Sem compasso, ocupando seus espaços
Quase escandaloso, sem rédea
Nem rumo: livre!
Do tipo que vem sem motivo
Do tipo que se congela na memória
E fica guardado entre cores
Entre cheiros
Entre meu perfume favorito
E minhas flores: do cabelo e do vestido.
Eu gosto do meu riso
Quando nasce em você
E faz morada em meu corpo,
Porque pousa nos lábios,
Mas, ilumina os olhos
E me dá levezas.

Adequações

Borboletas no estômago? Nunca as tive.
E vens e perguntas-me os porquês,
Os senões, 
Se cometeria desvarios,
Se construiria histórias,
Se ousaria aquietar-me o espírito selvagem,
Amansar minhas tempestades interiores.
Ao que te digo, querido:
Nada disso poderia acontecer-me,
Nada disso me cairia bem
Porque não sonho pousios,
Mas vôos altos e profundos.
Não sonho sossegos,
Mas, cavalgadas livres, sob um céu alaranjado,
Experimentações de liberdade!
Não se trata de se domar,
Mas, de se acompanhar.
Mude o verbo!

Adormecer

Sai das pontas de seus dedos, a minha desordem

Um emaranhado de nadas

Que confundem, miragens.

Um emaranhado de distâncias

Que sufocam, madrugadas.

Uma coleção de ilusões

Que ofuscam, amanhecer.

E eis que não sou mais que a criança

Que se contenta com o enigma

Que desiste da resolução

Que dorme de tanto cansaço.

Ineváfel

Atrelada aos seus sonhos,

Em minha cama sigo insone

Como se eu precisasse estar acordada

Para que Maya lhe presenteasse com meus feitos.

Atrelados à sua boca, meu nome e meu desejo:

Ora sussurrados, ora mastigados

Como se eu mesma não os pudesse controlar,

Como se, de fato, estivessem presos

Não a mim, mas, ao que quero

Ao alcance do toque,

O inefável?

Travessia

Canta odes de prazer e regozijo.

Canta em vozes altas

Até mesmo o que já foi sussurrado.

É o que lhe sobra: lembrança.

Daquela travessia lenta

Da larga anca,

Dos seus passeios noturnos,

Entremeio a rios e cavernas,

Montanhas e vales.

E lhe vale outra lembrança:

A do descanso puro,

Dos largos ombros-abrigo,

Do peito-leito em que o amor repousou

Exausto, estanque, extasiado.

Canta seus versos de sem-fim

Canta a promessa de um dia vir 

De ser mais do que o tempo foi

De ser breve e eterno

E espera o saber,

O separar mito e história,

O fazer e o querer.

Fogo ou fogueira?!

Por que eu desejaria perder-me em sua cama?

Se, por acaso, eu adormecesse

E minha alma se prendesse à sua,

O que faria?

Há nessas margens um rio irrepresável.

Há nessa cela um querer incendiário,

Quase kamikaze,

De quem vai sem medo ao desconhecido.

De quem ousa, desprezando o perigo.

Mas, e se minh'alma se prendesse à sua?

Fogo ou fogueira?!

Duas faces

Despi-me das roupas e das caras.

(E bocas eram só para os seus beijos.)

Na entrega, nua, eu era escura e clara, perversa e boa.

Porque o pertencimento é tudo e nada:

É ser dono de si ao ponto de doar-se

E completamente do outro, oblata.

(Não há, de modo algum, controle)

Sou, então, um rio caudaloso

Que deságua em outro rio,

Maior e mais veloz, violentamente bonito,

Infinitamente inquieto

Em busca de suas próprias profundezas.

Não sei se entrego meu corpo, matéria finita,

Ou minha alma, relâmpago na escuridão de seus olhos.

Esqueço seu rosto

E o decoro de olhos fechados.

Esqueço seu nome,

Desnecessário, já que não o chamo.

Tem a divindade de uma criatura pura,

As artimanhas de um ser decaído.

Por isso, encanta e domina,

Algo de misto ente o deus e o diabo.

Travessia

Canta odes de prazer e regozijo.

Canta em vozes altas

Até mesmo o que já foi sussurrado.

É o que lhe sobra: lembrança.

Daquela travessia lenta

Da larga anca,

Dos seus passeios noturnos,

Entremeio a rios e cavernas,

Montanhas e vales.

E lhe vale outra lembrança:

A do descanso puro,

Dos largos ombros-abrigo,

Do peito-leito em que o amor repousou

Exausto, estanque, extasiado.

Canta seus versos de sem-fim

Canta a promessa de um dia vir 

De ser mais do que o tempo foi

De ser breve e eterno

E espera o saber,

O separar mito e história,

O fazer e o querer.

Desalento

Ai de mim que lhe digo adeus.

Ai de mim que abandono o peito seu,

Logo agora que desejei não ser mais andante,

Que planejei fixar as raízes,

Cuidar de todo e cada canto que chamei de meu.

Ai de mim que me quis aldeia,

Casa sua ao mesmo tempo que se faria a minha.

Logo eu que não percebi sua chegada,

Logo eu que era mais feliz com seu bom dia.

Ai de mim que desfaço sentimentos

Só por não saber medidas,

Só por não compreender conceitos,

Só por não saber querer

E me afogar em teorias.

(Invenções vãs, confabulações)

Ai de mim que verei seus olhos em toda noite,

Mas, que achei melhor o silêncio,

A partida,

O abandono dos seus e meus escritos.

Que perdi livros e me perdi

E, na ausência dos saberes,

Também o perdi.

Ai de mim que já desconheço sua voz,

Mas, decorei seu cheiro.

Ai de mim que ainda quero

E não sou mais vista.

Temores

Corre pelo mundo

Feito fera machucada

Bicho que sangrou

Bicho que teme 

E nega e foge.

Foge do desconhecido

Foge do que não viveu.

E, diante da porta entreaberta,

Sonha paixões em vermelho

Em lábios bem desenhados,

Em lençóis encharcados.

E sonha para si os tremores

Sonha para si a alegria da chegada

Sonha para si a explosão do corpo

Que começa pela cintura

E lhe abala as estruturas.

Mas, se vê tão pequena, a fera,

Que se encolhe, recolhe.

Vai pra longe, emudecida,

Engolindo seus gemidos e sussurros,

Seus desejos e planos.

Se afasta porque mesmo sendo selvagem

Já foi ferida e ainda sente 

O tempo das cicatrizes

E não aprendeu a usar bem as palavras

Se afasta porque teme amar o amor.

Poemas-pássaros

Quando não há mais consolo,

Quando não há mais saída,

Quando o silêncio grita e para,

Num instante leve e intenso,

Branco e profundo,

Elas, as palavras, brotam.

Pequenas sementes de amparo,

Incandescências inquietas,

Luzes coloridas e pulsantes,

Tradutoras de sentimentos.

Ser poeta é ser selvagem.

E,  no paradoxo, domar palavras.

É expor-se, brancas nuvens, em céu azul.

É doar-se ao outro (o que se sente)

E ver que seu reflexo é adotado pelo leitor.

Ser poeta é criar poemas-pássaros

Que pousam no olhar do outro

Que fazem morada além da margem

É parir e deixar ir, no movimento do mundo

Mudando rotinas

Lábios

Não me importa onde o vento faz a curva,

Onde paralelas se cruzam,

Nem porque os sinos dobram.

A mim, a dúvida castiga

E só pelos seus lábios me chegaria a paz

Se por palavra dita ou beijo desferido,

Pouco importa afinal.

Mas, são eles, seus lábios atraentes

Que me prendem a atenção,

Atentam o juízo,

Atormentam.

Dá-me, segundo seu desejo,

Um tanto de sossego e compaixão:

Diga-me a que veio e vá embora

Ou beija-me a boca, os seios, a têmpora

E me faça coisa sua

Que a mim caberão horas de lamento ou prazer

Noites acompanhas ou de solidão,

Mas só seus lábios me contentarão.

Diga-me a que veio

E acalma meu coração

Dê-me sua verdade

Que farei dela uma canção.

Alquimia dos sons

Às vezes a poesia extrapola as palavras. 

Vira corpo. Vira movimento. Vira dança. 

Tudo é magicamente transformado.

Pela dança, o corpo que se move lendo os sons, 

Traduzindo as notas musicais.

É, sobretudo, um espetáculo múltiplo da divina criação. 

Há um quê de entrega, de imersão, 

De abandono de si e encontro com a alma. 

Uma alma mater, muito maior que se pode perceber.

Traduzir os sons com o próprio corpo

(Instrumento divino)

Exercício de generosidade

Construção do sentimento

Plenitude da poesia

Que sem palavra alguma toca.

Sem palavra alguma emociona.

Sem palavra alguma invade e preenche.

A liberdade dos sons envolve o corpo

A harmonia paira e nos eleva.

A música, a dança não são nada além

Do que a alquimia coletiva:

União de elementos

Explosão da arte e beleza

Como são em si: gigantescas.

Virtuos-idade

*** Poesia escrita para o espetáculo Zayin, do Studio Tablado Árabe Nabak, para a turma de Flamenco da professora Gisele Horta ***

Dos tempos tão passados, tão remotos

Em que a lua parecia não encher,

Listaram em poema descritivo

Todas as virtudes que os homens deviam ter.

Para nós, corpos que dançam,

A música por si só nos inspira.

O Flamengo nos inebria 

E independente do tempo

Estamos em nossa virtuosa idade:

A de bailar e viver,

A de encantar e crescer.

E imersos na Batalha das Almas,

Buscamos nossa melhor forma de ser.

Há de se ter DILIGÊNCIA,

Vencer o cansaço e a preguiça.

Abrir nossas asas ao vento

Ser livres como cotovias.

Também há se ter PACIÊNCIA,

Sermos serenos, calmos, pacíficos,

Afastarmo-nos da ira e inveja,

Recobrirmo-nos de BONDADE

Sabermos sentir o som, o amor, o afeto.

Há de termos TEMPERANÇA,

Buscar a justiça e a verdade,

Intensidades, profundidades,

Sermos puros como a CASTIDADE

Dispostos ao sacrifício, à doação,

Ao exercício da CARIDADE,

Entregando-nos à nossa arte.

E, ao fim, vitoriosos, sermos modestos

Emanando HUMILDADE, defeitos de vaidades

Abandonando as glórias, virtuosos.

Corpos dançantes, bailantes...

De alma leve e feliz,

Entregues à dádiva do corpo:

O prazer de quem dança.

De quem se reconhece na estrada,

De passado forasteiro,

De zorongos, giros e sapateios.

Anánkê*

* deriva do grego antigo e significa 'força restrita' ou 'necessidade'*

No exercício contínuo de seguir em frente,

Descobrir-se é mister,

É a necessidade primeira

De quem quer ser o que se é.

Então, há de dar asas às asas,

E ganhar o azul da liberdade aos pulmões,

Como se se coubesse o universo dentro do peito.

Então, há de se dar voz à voz,

E ressoar como címbalo encantado,

Que reverbera o bem e espanta maldades.

Então, há de dar ouvidos ao coração,

Saltar sem rede ao menor sinal,

Como trapezista corajoso e ganhar a imensidão.

Há de ser a dúvida, o espanto, o caos.

Há de receber o afeto, a poesia, o aconchego.

Há de compreender e se libertar

E dar um passo de cada vez

Como quem adota para si o tempo inteiro

E age  como se fosse  a dona da ampulheta,

Concorrente de Chronos,

Parceira das Moiras,

Escritora de seu destino.

Ofertório

Será, então, quando meu corpo-dia

Estiver cansado ou aflito,

Carente de pouso ou alegria,

Que verei em ti meu lugar bendito.

Serás para mim como a noite:

Umas mãos e uns braços envolventes,

Alívio para alma, abandono do açoite

Que me para nas costas quando de ti fico abstinente.

Serás o peito no qual me entrego

Tal qual altar dos deuses,

Tal qual imensidão em que navego,

Sem medir quantos esforços nem contar as vezes

Pelas quais me perdi e me achei,

E me despi e me acolheste,

Guardando-me como joia de um rei,

Convertendo meus vermelhos ímpetos em calmaria celeste.

Serás, então, minha hora preferida,

A de completas poesias e cumplicidades,

A que recebo teus olhares, desinibida,

E te ofereço minhas vontades.