Eu era uma bomba prestes a explodir.
A tensão entre o dedo e o gatilho.
E você disparou:
Explodi.
Faltou ar
Faltou som
Eu era um peixe fora d'água,
Debatendo
Lágrima escorrendo
Silêncio noturno
Que durou pra sempre.
Sobrevivi. Arranhada. Doída. Viva.
Recuperando o ar junto ao mar.
Ainda bem que amanhece.
Quando
a ordem do dia exige a completude,
Ouso transbordar.
Quando tudo
pede suficiências
Ainda busco
respostas.
E,
seguindo nesse caminho,
À sombra
de seus saberes
Adormeço
e sonho, aprendo e cresço.
Por mais
que me digam: baste-se!
De
alguma forma fujo à regra.
Transgrido
às ordens: preciso de você:
Preciso
da poesia!
Não há tempo que não vire,
Céu que não se parta ao meio.
Das brisas que guardo no peito,
Sopro minhas calmarias em sua fronte:
Descansa, prenda minha!
Guardo seus sonhos e afagos,
Guardo minhas forças e fogos.
Repouso em seu peito-cais,
Ouvindo as ondas de desejos.
Quase descanso do longo dia,
Mas resisto entre cochilos
E sigo atenta aos sinais de ventania.
Rasgo o ventre em tempestades,
Parindo trovões,
Iluminando madrugadas:
Desperto seu sono
E ressoo canções antigas.
Luta ao meu lado, prenda minha!
Entre tantos brilhos, constelações.
Há em mim um tanto de estrelas.
Há em mim um tanto de chamas.
Há também um tanto de sombras,
Um tanto de carvão queimado.
Há quem saiba ver só os encantos.
Há quem cuide apenas das feridas.
Por ora, prefiro o acolhimento do inverno:
Só ele sabe o valor de uma fogueira,
Da escolha da madeira
À brasa que amanhece
E vencer madrugadas é uma luta:
É desafio que tiro de letra
Antes por ser fogo,
Depois por ter abrigo.
(Texto publicado no SUPLEMENTO ACRE)
Às margens de sua boca o meu nome
E toda vastidão de meus quereres.
Há rumores de que eu morreria por um beijo
E exponho-lhe cada um de meus desejos.
Já não conheço a saída de seus braços
Ali me entrego, me perco, me acho.
Ali faço morada e anoiteço
Repouso quase tranquila
Esperando que me olhe e amanheça
Porque desde a primeira hora
É de seus olhos a luz do dia
E por eles somos iluminados.
De sua teimosia matinal, o brilho.
Calor que derrete horas e sons
E desembrulha um tanto de silêncio
Como quem acorda manso
E vê o sono indo embora
(Pela fresta dos olhos entreabertos).
Mas, de sua despedida, fico com as cores,
Com o cheiro bom da Lua chegando,
Com outro tanto de silêncio
Guardado pelos cantos.
Enquanto o céu se pinta
De aquarela azul e dourada
Para receber estrelas
Enquanto traço planos.
Enquanto semeio sonhos
São suas cores que me embalam.
E o sol se indo,
Pondo cada coisa em seu lugar.
Por vezes, lugar nenhum me cabe.
Como um rio às avessas,
Que não sobe nem desce.
Quase congelo.
Perco a fluidez, a capacidade de deslizar.
Perco a vontade de ir pra Foz.
Esqueço-me que já fui nascente.
Mergulhe em minhas águas,
Reaviva meus afluentes!
Tenho ganas de correnteza
Que deságuam sob seus pés.
Até aqui fui espera.
Cansaço do passado,
Sede de futuro
E um tanto de angustia e medo.
Até aqui era um misto de luz e sombra
Um não saber de sua existência
Embora o querer palpitasse
E lá no fundo já era sabido
Que o meu querer o criaste
Tal qual era em minha espera.
A partir daqui é um precipício
E tenho asas por abrir.
De entrelinhas, o recado.
Do silêncio, o grito.
Dos cacos, um mosaico.
Para tudo, o tempo.
Seguir.
Desce dos céus a aquarela,
Pensamentos tantos...
Tristezas azuis,
Infâncias transparentes,
Amores alaranjados
E, aqui dentro, uma saudade amarela.
Como se fosse uma prece,
A torre rompe o céu.
Pintura que eleva:
Eis o mistério que tentamos revelar.
O que há entre o céu e a terra?
Cores, mares, morros,
Esperança e vida!
(imagem de Luiza Guedes)
Semeia em mim seus sonhos
E farei deles parte minha:
Broto, poda, colheita.
Talvez eu saiba ser jardim.
Às vezes, tudo o que preciso é de dança.
No escuro, em silêncio interior, sozinha.
A música me tocando, levando,
Porque é vasto o mundo e seus absurdos.
Porque não compreendo o presente,
A palavra, o passo dado,
O afastamento que me pega pela mão.
Às vezes, só a dança salva da tristeza,
Aquela tristeza do domingo,
Que não me tira da cama,
Não me afaga os cabelos
Nem diz quem me ama.
Às vezes, tudo o que eu preciso é dança:
A única entrega do corpo que cura,
Que deixa o transbordo leve,
Que expande o que não sei dizer.
Meu corpo dança
Quando não sei sentir.
E, agora, não sei se vou ou fico:
Estou perdida entre os passos.
Danço na madrugada.
Então, és a parte mais ensolarada do dia
(Que eu aprendi a gostar).
Raio de sol teimoso,
Invadindo a janela do quarto,
Incendiando a cama
(Que eu não queria abandonar).
Luz que aquece, envolve e irradia
Um não sei o quê de vida,
De poesia, de calmaria.
Então, és água transparente e profunda
(Que mergulho cada vez mais).
Objetividade de um rio,
Força e tamanho de um mar.
Oceano que acalma meus ouvidos
(Apaga dúvidas e ais).
Eis que entre o dourado e o azul, és céu:
Recebe as tempestades que crio,
Acolhe meus amores, agora, seus.
Antes, tudo era queda.
Pensava em alturas e tombos.
O corpo caído no chão, cacos.
Meus desejos flutuando nas escuridão,
Sussurrados num silêncio atordoante
A boca entreaberta de ventanias
Um tanto de sopro outro de furacão.
Esbravejando minha pouca sorte,
Contando sombras e noites.
Agora, é queda livre.
Vôo abandonado em por do sol
Penso alturas e incandescências
E deixo o corpo pousar no chão
Onde quer que seja, onde que queira
Não mais fogo contido,
Mas incêndios provocados.
Sou chama viva.
Olhos fechados, corpo imóvel.
Só um respiro negava a morte.
O tempo escorria entre os cabelos
Ganhava o rosto e o colo
E o viço das cores já havia esmorecido.
Mas, até para morrer há um tempo
E esse não era chegado.
Chegada era a hora de se abrir,
Dos olhos buscarem além:
Uma nova vida de promessas,
De memórias por construir
Como quem já conhece o futuro
Não por ter estado lá
Mas por deseja-lo em profundo.
Quantas vezes me quebrei?
Cicatrizes.
Quantas vezes fui pequena?
Canções.
Quantas vezes tive medo?
Desafios.
Quantas vezes chorei?
Sonhos.
E para tantos quantos ainda virão,
Rascunho.
Porque a poesia me assombra
Com sua força renovadora
E me recria e ergue e alivia.
Porque a palavra traz a salvação:
Sagrado Dom de silêncio e paixão.
Tornei-me sua devota.
Vieste no exato momento do desassossego.
Na brecha de meu descuido.
Na fenda de minha armadura.
Colheu de tudo um pouco:
Um silêncio que brotava no céu da boca,
Um brilho escondido no canto do olho,
Um sorriso largo abandonado nos lábios.
Colheu e semeou.
Mas, não esperou nova colheita.
Antes, pôs-se a cuidar, a ver brotar.
Um jardineiro fiel à flor desconhecida
Com cheiro de jasmim em primavera estendida
Florescer não depende de estações.
Corri. Corri tanto que me perdi.
Era um abandono de dores.
Era um desvencilhar dos espinhos
Que me rodeavam o corpo.
Engoli o vento, tornei-me feroz
E em grande medida, arredia.
Selvagem alma dançando pra lua,
Na luta entre o ser e o silêncio.
Desrespeitei meus ciclos.
Quis ser linha reta e fixa.
Mirei no horizonte sem perspectivas.
Não faltavam sonhos.
Faltavam respiros.
O sentido do amor. O arrepio.
A coragem da entrega.
O âmago despido e exposto.
Faltava-me o desprendimento do outono.
A revolução arrebatadora.
Faltava o corte na carne
E o sangue jorrando
Pra que eu percebesse o tudo:
Sou de paixões.
E (sobre) viver estava me matando.
Faltava-me ser ventania.
Viver.
Há quem sofra de ausências.
O remoer do vazio,
O cheiro do nada,
O hálito do silêncio.
Já eu sofro de presenças.
Aquelas que me habitam
Mesmo tendo distâncias como marca.
E, se me habitam, me preenchem
Trazem seu cheiro de café,
Sua leveza em forma de sorriso,
A pausa que o universo faz
Ao morrer e renascer em cada instante.
Sofro, então, de sua presença
Que tão profundamente me envolve
E, ainda que distante, me afaga,
Ensinando-me novos ritmos.
Eu que sou de correrias,
Que acordo em euforia...
Eu que trovejo ao meio-dia
E danço na chuva à tardezinha...
Eu que nunca fui de paradas,
Nunca fui de pousar,
Nunca encontrei o motivo da chegada
E, até então, gostava mais das partidas
E era acostumada aos adeuses...
Eu que nunca perdia o controle...
Aprendi, de repente, a olhar devagar.
A desacelerar o tempo.
A querer ficar.
Onde foi que eu perdi o controle?
Quem souber, avise,
Que não volto lá pra buscar.
Até ontem, inverno.
Anoitecida, apenumbrada.
Um tanto de ventania.
Outro tanto de agonia.
Amanhecendo, despertei.
Uma gelereira inteira
Derretendo sob teus olhos.
Aprimaverando, colorindo.
Um tanto de flores.
Outro tanto de céus abertos.
Bendito o calor de tuas mãos
Que derreteu-me e tirou meu chão.
Chamaram-me bruxa.
Desejaram-me a forca, o fogo, o ordálio.
Tempos outros, assustadores, severos.
Não lembro quantas vidas tive
Tampouco em quantas queimei,
Mas, entre os escombros dos séculos sobrevivi.
Chamaram-me louca.
Prenderam-me. Esconderam-me
Enclausurada cantei para as sombras.
Fui livre dentro de mim.
Mulher!
Concebida tantas vezes com o mesmo sexo
A sina. A raiz. A força de (r)existir.
Dizem ser azar
Ter tantas vidas femininas,
Mas atravessam-me tantas sortes
Que os azares pouco importam.
E se o espelho quebrar?
Ganho novos reflexos.
Eis que já havia um pouco de tudo.
De caminho, conto, ponto de encontro.
De espera, cansaço, beleza.
Eis que era como se o mundo pedisse pra ser escrito.
Ser transformado no medo que antecede a gênese:
No espanto da criação.
A boca aberta, surpresa que antecede o ato.
E antes da escrita, a cegueira infinita
De quem desconhece tudo.
Paradoxo do artesão:
Querer fazer sem saber começar.
A explosão do início.
A invenção.
Não é pela luz que se enxerga
É pelo poder da imaginação.
São muitos os perigos
Quando se deseja mais que um instante.
Quando deseja vestir-se de céu.
Quando descobre-se o que pode ser.
Quando a vida inteira cabe num poema.
A velocidade do pensamento,
A queda iminente, o querer-ter
E saber o risco do ter,
Do verbo doído que lembra:
Nada se possui.
Experimento uma eternidade sazonal
Que habita em meus braços
Que deseja seus espaços
Que se perde em casa
E se acha em um acaso qualquer.
E, se for de acasos, que seja:
Os caminhos se cruzam
As histórias se tecem
As mãos se entrelaçam
O risco se esquece.
Já era entardecida quando chegou,
Na lua minguante da vida,
Quando as horas se preenchem em si.
(Quando as noites são todas iguais.)
Já era antiga no tempo em que nasci:
Amarelada folha de verso longínquo,
Esquecida em berma de Caminho Novo.
Um ente pairando nos dias
Como quem espera sem saber.
Era preciso ser mais para que me alcançasse:
Ser pouco mais que a vertigem dos inícios.
Ter a coragem de encarar um incêndio
E partilhar das chamas (despertas).
Já era brasa recolhida em inverno
Mas, soube-me (ver) bem além:
Tinha vocações de verão.
Da vida pouco se sabe.
Brechas se abrem em meus ouvidos
E ruídos passageiros entram.
Ocupam as vias de meus pensamentos.
Onde o futuro lateja, o passado ainda uiva.
São nas madrugadas longas e frias
Que eles habitam e se mostram,
Agora, acordados pelos ruídos roucos.
Sob efeito da imaginação caço a todos.
Calo as memórias ansiosas: é fogo cruzado
E vou deixar o mundo todo queimar.
Serei o raio e o trovão que arde e assombra.
Primeiro em mim, espantado os ruídos,
Contemplando os silêncios,
Fechando as brechas.
Depois, pelo lado de fora
Onde ninguém percebe o caos.
A poeta esconde bem os restos turbulentos
Do que foi seu medo real.
Quantas vezes eu a quis matar?
Sufoca-la em minha garganta,
Ver suas migalhas pelo chão...
Não é de hoje que a poesia me cansa
Com sua beleza que me dói,
Com seus sentimentos que desconheço.
Corro de suas palavras,
Mas suas vozes não me abandonam
E, por mais que eu desista, ela me habita
E tudo o que ela me pede é vida.
É que eu me permita parir seus amores.
Que me talhem as veias:
Preciso ser escrita pela poesia.
Essa que me grita aos ouvidos.
Essa que me consome e alimenta.
Essa que me traz alento e faz seguir.
Essa a quem já quis matar e acolho
Porque é tudo o que sou:
(In)consciente movimento.
Por que escrevo?
Porque as palavras me assombram.
Porque me espantam sua capacidade de traduzirem sentimentos.
Em mim cabem todas as palavras do mundo.
E todas são tão parte de mim quanto o que desconheço.
E, entre todas, o amor.
Esse que me soa como uma fratura,
Algo que temo pela dor que pode vir.
Mas, que não busco bem evito: espero.
Posto que é chama
E gosto de incêndios.
E quando ele, o amor, chegar...
Oxalá, soe-me como liberdade:
Da entrega ao caminhar.
Não se tratam dos tempos dos relógios,
Dos calendários desfolhados,
De quantas voltas deu ao mundo.
As idades sempre mentem em si mesmas:
Nunca revelam as almas,
Nem as esperas, nem os desejos.
Tratam-se dos céus que observou,
Das luas que lhe inspiraram
E de quão acordados seus olhos estavam
No instante exato da chegada do sonho.
Trata-se do momento em que se transborda
E toda margem é pouca
Porque o rio da vida desperta
E segue pelo tempo-mar:
Navegar...
Talvez eu lhe escreva um tanto de coisas
Ou deixe as palavras por dizer.
Afinal, dia desses, de soslaio
Ouvi que o meu silêncio também fala.
Talvez eu cante ao seu ouvido
Qualquer coisa entre Belchior,
Vinícius, Caetano, Chico.
Talvez você entenda o que quiser,
Linhas, entrelinhas, revelações.
Eu, por aqui, ainda meço os passos,
As horas e as saudades
E as sussurro nas madrugadas.
Quando me ouvir, venha.
É curioso como mas madrugadas,
De olhos fechados,
Só duas coisas me vêm aos ouvidos:
Seu nome e Poesias.
Escrevo todos os dias
Somos dois animais
Dóceis à luz do dia,
Amansados pela palavra,
Com as almas dormentes,
Preguiçosas, estiradas sob o sol.
Mas, a transformação é púrpura
E ocorre em nosso entardecer.
Somos dois animais
Selvagens e noturnos,
Insaciáveis no encontro,
Sedentos de lua e suor.
Qual de nós consumirá o outro?
Ensinou-me, sobretudo, profundidades:
Do riso ao abismo.
Mesmo quando hasteei a bandeira da paz
Mordia-me os sonhos
E os atirou aos meus pés.
Reduziu à loucura o que era amor.
Meu peito-manicômio se (de)bateu
E de tanto chorar adormeceu.
Ainda lhe vejo, mas, agora
É só a so(m)bra do que amei.
Era um dia comprido e cansado
Desses de véspera.
De tanto caminhar,
Sentei à beira, na poeira,
Com pés a desenhar mais que nadas.
E era a beira de sua estrada.
E eu era agora um tanto tímida,
Um tanto espera:
Não que seja habituada a invasões de terras,
Mas, às sombras de um pé-de-verso,
Árvore frondosa como no paraíso,
Encontrei uma semente querendo florescer
Escrevo-lhe, senhor da estrada,
Com muita vontade e pouca fé:
Deixa-me aqui a colher sua poesia
Desfolhada no outono alaranjado
Por elas sorrio e amanheço
As noites que tenho em mim.
Na falta do presente
Que se abre pela ponta dos dedos
Desfazendo embrulhos de seda e fitas,
Cabe-lhe um sobressalto de empréstimo:
Pego, aqui e ali, palavras bobas,
Outras tontas de vinho,
E organizo com dedicada ordem.
Mentira! Eu sou uma desordem!
Que seja!
Pois, que pego palavras que não são minhas,
E juro que agora são suas.
Presente tolo de quem passa horas entre margens
E não sabe o que poderia ser de valor
Eis que oferto desejos:
De luzes e festas, saúdes e sonhos,
E tudo o mais que puder chamar de seu
Para que os novos dias valham a pena
Para que tenha força, coragem
E conquiste um pedaço de céu.
As nuvens rasgadas anunciavam,
Inclementes, o dia vindouro:
Entre azuis e castanhos.
O café e o céu.
Contrastes.
Um tanto de verde, janela, livro.
Outro tanto de cheiro, preguiça, folia.
Lá fora, a rotina, o tempo, o ritmo
Aqui dentro descompasso e harmonia:
Não há outro recurso para a escrita.
Desde o início dos tempos,
Desde que a tinta se fez compreendida,
Só os absurdos dão sentido à poesia.
Os olhos embaçados
A boca quase seca
O corpo curvado
Calo tudo o que eu gostaria de ouvir
E como resposta demorada
Engulo seus silêncios
Com café preto e forte
Dentro de um sobretudo.
Nada temos
Nada nos falta
Mas é esse silêncio
Sobre tudo e nada
Que arrasta as horas da saudade
E eu me pergunto:
Como é possível isso existir?
E adomeço inquieta
Ainda sem saber se o tenho
Ou se o invento.
Noite a dentro,
O que tenho são miragens.
Escrevo pelas paredes,
Rabisco os papéis:
Arranho minha existência
Na casca dos dias.
Deixo pelo ar a minha poesia.
Arranhões no tempo.
Cicatrizes minhas.
Num desses ontens descontentes,
Que sequer marquei no calendário,
Houve um tanto de você
Espalhado pelos cantos
Dos meus olhos cansados.
Eu não sei bem se adormeci
No embalo da noite
Ou embrulhada em suas lembranças.
Num desses ontens eu quis te escrever
Mas não tinha palavras suficientes
Às vezes, por alguns dias a gente seca
E, em outros, a gente só chove.
Hoje o dia está nublado.
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