Cânticos

Recosto minha cabeça em seu colo

De forma pequenina, limito-me a dormir.

De ideias fabulosas, não tenho o sono dos justos.

As inquietudes me invadem

Anseio a calmaria da árvore ancestral:

A firmeza de suas raízes,

A flexibilidade das suas folhas

Que bailam ao vento.

Clamo (e amo) o frescor das palavras.

Preciso descrever-me em sonetos.

Preciso tocar o poder lento de sua forma fixa.

Preciso correr meus dedos pelo seu contorno,

Misturar o que vejo,

O que sinto,

O que toco,

O que desejo.

Quero ser soneto!

Quero ser sonata,

Serenata,

Canto,

Dança.

Quero ser o que sou e o que não sou.

Quer ser a musa dos Cânticos dos Cânticos,

Aquela cujos Cantares foram poucos

E injustos,

Porque toda palavra é pouca para a Criação.

Toda palavra é muda diante da perfeição.

Mas não quero o perfeito.

Quero a quietude

A leveza da iluminação dos poetas

Que bebem suas agonias e as convertem em poesia

Que transmutam toda a dor em alegria

Quero navegar pelo idioma de Camões

Desbravar mares.

Ser nau de ideias em oceanos loucos.

Respirar o ar e provar o gosto de sal.

Farei do corpo que ali repousa o meu porto.

Farei do sal que experimento o seu gosto.

Assim, dormirei quase tranquila,

Como quem sonha durante o dia

E se entrega à noite nos braços de sua calmaria.