Miríades

Bebeu o breu da madrugada.

Os olhos negros misturavam-se com a noite.

Escondia seus planos nas sombras.

Sob os véus dançava.

E o infinito nunca amanhecia,

Nunca clareava,

Não se deixava ver.

Era breu.

Diante de todo escuro, tudo se definia:

O medo, a insegurança, a fragilidade.

A vontade de seguir, o inspirar

– fundo, profundo, de ar e verso –

A vontade de chorar e seu reverso.

Diante do espelho, sem choro nem vela,

(nenhuma claridade era tão ousada)

Transportava seus desejos para outra dimensão.

Conversava com o gênio da garrafa

(de rum, de vodka, de café).

Esfregava a sua lâmpada
(djin ou luz, algo haveria de sair).

E, escondida de si mesmo, se amedrontava:

A multidão de seus pensamentos lhe causava arrepios,

Gritavam sonetos ingleses, ensandecida!

E eram incompreensíveis e necessários.

Não eram apenas dela, eram ela!

Tateando sua loucura,

Passava os dedos pela borda do espelho sem fundo,

Sem luz, sem reflexo

E puxava o primeiro raio de sol.

Puxava o dia pelo cacho do cabelo.

Puxava suas ideias da buraco negro,

Salvando-se em constelações de novos rumos,

Fixando-se em céus de brigadeiro,

De coloridos boreais,

De ontens não vividos,

De amanhãs não pensados,

De promessas para não serem cumpridas,

Infinitas. Infinitos.

Miríades.