Cortes

Cortei-me.

Cortaram-me.

Sou quase feita de retalhos.

Sou cicatrizes que brotaram de profundezas

E, por vezes, ainda doem.

Não há questionamentos ou rancores.

Às vezes, a dor é só um meio

Para reconhecer a felicidade

Na curva do tempo,

No entrelaçado dos dedos.

Há um lamento:

O de não haver cortes

Absolutamente profundos

Ou precisos

Capazes de dissipar vestígios.

Capazes de apagar rastros.

Não há senão o acostumar-se

E o ser e o estar e o tentar,

Cada dia mais,

Valer-me de recortes

Onde minha visão toca

O cruzar de paralelas

E o infinito faz sentido

Em sua anunciada brevidade

Em milagres cotidianos.