Albergue

Meus passos são firmes

E não sei para onde vou:

Eu me perco.

Minhas mãos são seguras

E buscam pelas suas:

Eu desatino.

Meus olhos brilham

E vejo o futuro:

Eu me entonteço.

Minha boca sonha com a sua,

Declama o seu nome:

Eu rogo.

Meus dedos tateiam no escuro,

Contorno a sua foto:

Eu choro.

Meus versos teimam em sair,

Despedaçam-se em mim:

Sou albergue de sentimentos.

Estejas longe de mim

Há uma hora escura em que perdemos as rédeas de nós mesmos. Sei que essa hora chegará para mim e para você e para todos que temos à nossa volta. Essa hora negra nos tira do sério. Afasta-nos de nós mesmos. Afugenta nossa lucidez e nos deixa à beira de nossos próprios abismos, sem eira para segurar. É nessa hora que rogo que estejas longe de mim.

Quando as palavras me faltarem, sei que estarei perdida em silêncios, não saberei nada do léxico, direi frases que se distanciam do menor nexo. Nesse momento gritarei calada e ninguém ouvirá meu grito. Minha prece não será repetida e nem tão pouco a minha oração será atendida. Terei me esquecido de como se abre a boca. É nessa hora que rogo que estejas longe de mim.

Nos dias em que me castigar com a tua presença silenciosa, recolherei as minhas gotas de brilhante nascidas de meus lagos rasos de tristeza, choradas das profundezas de minhas entranhas, trazendo à tona a minha dor. Sentirei na carne a navalha afiada de teu descaso e verterei sal em honra às palavras doces que já ouvi de ti. É nessa hora que rogo que estejas longe de mim.

Será naquele dia em que puderes me estender a mão e nada fizer que sentirei a punhalada do teu não-querer em face a todo o meu bem-querer devotado e febril. Lançarei teu nome em um livro de esquecimento e lamentarei o dia de folia em que meus olhos juraram fidelidade e lealdade aos teus, assumindo toda a minha ingenuidade. É nessa hora que rogo que estejas longe de mim.

Chegando o dia em que eu precise levantar um brinde à tua felicidade em detrimento da minha, erguerei meu cálice de vinho tinto, do qual farei tinta rubra para escrever-te versos. Desejarei que me leias, mas temerei as minhas entrelinhas. Mostrarei a ti a nobreza de minh’alma que mesmo em frangalhos, louva por sua existência. É nessa hora que rogo que estejas longe de mim.

Cotidiano

Pelas barras de seu vestido, os passos.

Passante, não olha para os lados.

Observador, sou só olhos

E sonho.

E olho para você, só para você.

Parado exatamente aqui,

No mesmo lugar,

Estátua de bronze com olhos de lente.

E a moça que passa olha e não vê.

Vê e não enxerga.

Passa... desliza... quase voa.

Voa e cai em meus devaneios.

Fico pronto para despertar ao seu passar.

Fico pronto a explodir ao seu sorrir.

Desejo que se vá só para vê-la voltar.

Desejo acordar para não perdê-la de vista.

Entonteço ao meio-dia,

Desespero-me à meia-noite.

Do céu baixo as nuvens

Tapetes para seus pés que logo vêm.

Por essa leveza seria alcatifa,

Para seus deleites seria fonte cristalina.

E ela vem e passa e vai.

E eu observo e olho e não sou visto.

E faço parte de seu cotidiano de sorrisos,

De tantos “bom dia”, de ais e suspiros,

Mas assim como não sei como o sol se vai,

Aqueles olhos de ares sutis,

Passam por mim e não me veem,

Presos em seu cotidiano.

Primaveril

Enluarou. Estrelou. O lábaro cravejou-se.

Lá do alto eu olha para mim mesmo

Raízes fixas na terra, cabeça no espaço.

Pensava na amada, pés bailarinos,

Que afagavam meu coração com a ponta de seus dedos.

Pisava tão leve que parecia carícia.

Dançava nos meus sonhos.

Raiou o sol. Amanheceu. Venceu aurora.

Primaveril me sorria e abriam-se flores

Ao meio-dia, à meia-noite.

Em meus braços ela faltava,

Mas por dentro eu era cheio.

O vazio se completava com a cor dos seus cabelos.

Eu era oco e pleno.

A brisa era fresca e ardia.

Balbuciei seu nome, canção muda.

Era feliz em minha tristeza,

Era presente em sua ausência.

Era a princesa sem castelo

Eu, o príncipe sem cavalo.

Eu a sonhava jardineira,

Ela zombava de meus planos.

Eu a descobria, novidade.

Ela me reencontrava, sonho delirante.

Parecia noite de verão,

Era entardecer de primavera.

Silente

Em seu silêncio, calmaria.

Em meu silêncio, tempestade.

Ou seríamos dois turbilhões disfarçados?

Nossos olhos, caravelas em mares distantes,

Se buscam, se encontram e se perdem.

Ou fugimos das bordas desse Mar Tenebroso,

Medrosos de um abismo inevitável?

Deixamos nossas mãos perdidas, naus à deriva.

Deixamos nossas palavras silentes,

Estrelas cadentes no céu de nossas bocas caladas,

Correndo o risco de engasgarmos com as letras mortas,

Não ditas, inaudíveis, impronunciáveis.

Não há bússola que nos guie,

Nem carta náutica que nos dê uma rota.

Não precisamos sequer de um astrolábio,

Mas do encontro de nossos lábios.

Sussurro

Das conchas de suas mãos,

As palavras.

Não saiam da boca,

Mas dos olhos.

Atravessavam-me como o trem na estação.

Seu sussurro era tranquilo,

Doces notas harmoniosas.

Que os meus ouvidos invadiram.

Eco surdo em campo aberto.

Vento que causa arrepio.

Seus olhos de entardecer,

Minhas pernas de ventania.

Segui seus ditos como fiel em romaria.

Do leve som que ouvi,

Lembro bem das cores que sorri:

Era um sem fim de lilases,

Azuis e transparências.

Eram águas claras correndo,

Que eu seguia bebendo.

Eram seus desejos me ardendo.

Calendário

Vivo os dias como criança:

Começo em um novembro aniversariante.

Em dezembro recebo encomendas

Que são abertas em um janeiro

De calores e águas,

De ventos e mares,

De férias e esperas de folias.

Foliã de meus fevereiros,

Danço pelos meus dias,

E descanso no Equador de março,

Equinócio de meu outono,

Quando me mudo, me podo, me renovo.

E me abro em abril em prosa,

Em verso, em rima.

Permito-me uma ou outra mentirinha,

Que vai embora como a moça de maiô

No mar frio de quase inverno,

Dedilhando flores de maio,

Junho ou julho e suas fogueiras

De santos e padroeiros,

De milhos e pipocas, pescarias e quentões,

Quentura de corações.

Agosto de Deus sigo meu caminho.

Compro tinta e pinto a casa,

Pinto o dia, pinto flores, pinto o sete,

Setembreando os ares primaveris.

Que seja agora outubro ou nada!

Porque o ciclo se fecha

E o calendário não para.

Tela

Porque sempre tenho tinta à mão

Pintarei os melhores quadros para seus olhos,

Como promessa que nunca termina de ser cumprida.

Nesses quadros nem sempre haverá beleza,

Mas haverá o verde, a esperança,

Minha assinatura e o compromisso

De não deixar nada passar em branco,

De colorir seus dias,

De encher sua monotonia.

Farei da sua tela meu brinquedo,

Dias quentes de folguedos.

Miudeza

Sou miudeza. Minúscula. Poeira. Grão de pólen dourado que só brilha no sol. Brevidade. Tenho mãos pequenas e pés que se perdem. Tenho dedos curtos, finos, delicados, desses que tremem ao segurar um cristal. Tenho olhos brilhantes e curiosos. Sou pequena luz inquieta que busca acender olhos que vagam por breus.

Por ser pequena, não tenho muito. Tenho quase nada. O que tenho me basta. Bastaria se fosse seu. Se eu fosse sua. Bastaria se não fosse de silêncio, do seu silêncio atordoantemente agudo aos meus ouvidos.

Sou minúscula e seus olhos não me veem. Espero à sombra de mim mesma que me veja. Que olhe para mim e perceba que sigo seus rastros. Como a delicada joaninha ao pé da flor que tem sua beleza anulada, quase imperceptível porque só os aromas interessam a quem visita o campo.

Sou poeira levada pelo vento. Arrastada pelos passos de um caminhante qualquer que ousa em becos e vielas. Sou poeira repousada nas curvas de um ponto de interrogação que ecoa pelos vãos do tempo. Em galhos secos de frases podadas da boca seca de palavras certas.

Sou grão de pólen de versos desalinhados que provocam reboliços turbilhantes em minha própria mente. Contiguidade em meus descontínuos temas paralelos que se encontram em meu infinito de ideias, prantos, lamentos, desabafos e alegrias, rompendo a lógica euclidiana.

Sou brevidade, tempo determinado. Sou hora marcada para o fim. Tenho pouco tempo no relógio, pouca areia na ampulheta, pouco sol nas pedras angulares. Sou folhas contadas na agenda, dias esgotados do calendário, mas ainda assim lhe espero.

Pelas minhas mãos pequenas a caneta lhe escreve, lhe descreve, conjuga suas ações com as minhas. Salvam-me do limite da eira, tiram-me da beira, evitam a vertigem.

Pelos meus dedos pequenos toco canções ininteligíveis, com palavras nunca antes pronunciadas por nossas bocas. E já são tão poucas que pago pelo preço do que não vejo e já nem sinto tanto. Será que ainda há o encanto? Vago. Silêncio. Silencio. Não ouço resposta ou assobio. Suplico, conjuro, adormeço em minha miudeza de ser e grandeza de sentir, em minha pequenez de alma e imensidão de amar.

Luar de Festa

Talvez fosse agosto, setembro ou se anunciasse outubro. Sabia-se apenas da lua cheia. Àquela hora a lua ia alta. Parecia bem maior que o de costume.

Sob o céu ela caminhava e embalava-se entre seus amores pueris e seus sonhos juvenis por não saber bem onde se encontrava. Ainda conservava seus tons de menina que ria alto, que batia palmas de alegria, que roubava doces em festa, que espiava por trás de portas. Ganhara, porém, traços novos, mais juvenis, quase adultos. Acostumara-se a ter segredos, até para si mesma. Estava aprendendo a usar os seus olhares, equilibrava-se em saltos altos e suspirava diante da lua cheia, como naquela noite.

Era um baile. Ela, uma das convidadas de honra. Para compor-se adequadamente usava um vestido pré-determinado pela dona da festa e isso a desagradava. Os sapatos a desagradavam mais: eram altos e meio apertados. Ter os cabelos semipresos a deixava mais bonita. Uma franja caia-lhe muito bem sobre os olhos. Ajudava a criar um ar de mistério em seus olhares emoldurados por um combinado de sombras que ia do prata ao preto, em degrade, além do contorno fino e forte cuidadosamente traçado por um delineador.

A ideia do tal baile não a apetecia nem por um minuto. Achava tudo muito lugar-comum. Via as pessoas com uma monotonia que a enjoava. Não percebia sorrisos sinceros, ao contrário, plásticos.

Entre as mesas circulavam garçons, recepcionistas, seguranças e todo o tipo de prestadores de serviços que esses bailes chatíssimos e tradicionalíssimos exigiam. Ela achava tudo chato. Nada prendia a sua atenção. Nem os amigos, nem as conversas, nem as expectativas. Só a lua. Alta. Cheia. Mais próxima da Terra, talvez.

Habilidosamente se desprendeu das teias das conversas das quais não havia pegado nenhuma meada e deslizou para fora do salão, desatenta, rumando para o jardim também preparado para a festa. Lanternas coloridas se espalhavam entre as árvores que não eram tão frondosas e nem tinham frutos. Talvez fosse o fim do inverno ou já estavam na primavera, por isso algumas flores pendiam.

Procurou uma árvore mais afastada, ainda na área da festa e se jogou ao seu pé. Recostou-se no tronco duro, olhando sempre para a única coisa que prendia a sua atenção naquela noite.

Não pensava em nada. Desliza os dedos pelo bordado de seu vestido. Agora já familiarizada com ele. As flores brancas até caiam bem naquele tom de azul profundo... O azul a fez pensar no mar, no céu, naquela noite. Fechou os olhos e cantou para a lua, como se pudesse ser ouvida. Era qualquer canção de amor. Dessas que tem como nome o de uma mulher: Cecília, Luíza, Carolina, Beatriz.  A musa da canção era exaltada. Despertava tremores, chegava a impedir a respiração do admirador. Ela invejava essa musa e pensava se sua existência era real e possível. Em seu íntimo desejava encontrar um sorriso qualquer que a fizesse sentir aqueles mesmos tremores cantados.

Teve sede. Era uma noite quente. O vestido parecia lhe aprisionar naquela cor. Pensou-o branco, limitador, angustiante. Saiu à procura de algo para beber. No caminho encontrou com um par de óculos que emolduravam castanho-escuros brilhantes e aparentemente perdidos que eram completados por um marfim polido e largo, que era chamado de sorriso. Era um riso gentil, apesar de parecer acanhado e incerto de onde estava. Ela pairou sobre os saltos. Parou por três segundos. Lembrou-se de respirar. Desviou-se dos óculos e entrou em busca de algo que a refrescasse.

“Está na hora, vamos!” – foi despertada por uma voz conhecida. Seja lá que hora fosse aquela, ela precisava ir. Foi resgatada de onde estava imersa sem que se desse conta. Sorriu, levantou-se e seguiu o fluxo dos acontecimentos. Perdeu-se nas horas, nas brincadeiras, nas danças ensaiadas e nas improvisadas e buscava a lua pelas grandes vidraças do salão de vez em quando.

Libertou-se dos sapatos, o penteado desarmou e cercou-lhe o rosto, enfatizando seu castanho-avelã curioso e atento na lua que ela buscava, já a caminho da árvore para se jogar, exausta, de novo, aos seus pés.

Decidiu pegar uma taça de qualquer coisa que estava sendo servida. Tocou de leve e sorridente o ombro do jovem garçom: o dono dos olhos que a deixaram entorpecida no inicio da noite. Quedou-se paralisada. Mergulhou naqueles olhos como se fossem um mar negro, mas lembrou-se de respirar antes que se afogasse. Sorriu na esperança de rever aquele riso de pérolas que não demorou. Balançou a cabeça agradecida, tímida, corada.

Chegou ao jardim, olhou a lua. Cantou mais duas ou três músicas e riu: teria se apaixonado pelo garçom mais bonito da festa? Teria ela entrado no labirinto das paixões, que é o destino de todo coração humano? Poderia isso acontecer assim, entre luas, taças, pretos, brancos, azuis profundos, músicas, castanhos e fugas do que é entediante? Seria possível que experimentasse assim a sensação cantada por ela há poucas horas em músicas que a agradavam pela melodia e poesia?

Para encontrar a resposta ela precisaria refazer o caminho. Analisar cada passo dado. Observar-se a si mesma, mas agora a lua tão branca a mastigava como se fossem aqueles dentes. Suspirou. Achou graça de sua sorte. Calçou os sapatos e pôs-se a caminho de casa, tentando desfazer em si mesma aquelas sensações que lhe correram pela espinha. Haveria de ser mais uma dessas coisas que acontecem com os corações que ainda oscilam entre o pueril e o juvenil.

Existencial

Presente do meu querido amigo Ubirajara Sá

Estou contigo, sem nada dizer,
Sem nada querer, sem nada implorar

Estou por estar,
Fazendo presença silenciosa
Nas maiores declarações de amor.

Estou contigo,
Deixando-me preencher
Do Amor sem palavras
Mas pleno de vida.

O tudo e o nada somos nos
Entrelaçados existêncialmente,
Um dando ao outro
O próprio sentido essencial.

Tu e Eu sou em Ti...

Dos temas que ela não temeu

Um mimo que ganhei da minha aluna Yngrid!

Ela gosta Da hora do dia
Em que o silêncio é tanto "Que, mesmo em face do maior encanto" Tudo parece calar Fala do café e dos sabores Da saudade que é imensa Dos amigos e amores E de tudo o que pensa Em varias línguas, plural Suas palavras são distantes Mais bonitas que o normal Palavras e canções que com ele Aprendeu a gostar Intenções e fatos que sempre nele Vão terminar Ela namora seus retratos Como se nunca o tivesse visto, Demora em seus tratos Como se sempre vivesse disso. Mas ela tem sorte: Sabe o quando ele é querido E ela não tem mais medo que ele a veja Assim como ela é Confusa e amando-o "Como ninguém jamais o amou" Um amor irrestrito Que os cure E que seja mais bonito Transfigure "Que seja eterno (Infinito) Enquanto dure" Todo mundo sabe Que o amor é infinito Enquanto dura O poema acaba aqui, Mas o amor... Ah! O amor... Eles continuam à sua procura...

Afã

Grave meu nome em seu corpo,

Sinta meu cheiro grudado em sua roupa,

Feche os olhos e me veja mais uma vez.

Aproveite enquanto pode me chamar de sua.

Leia os poemas que fiz e lhe dei.

Aprecie as rimas que escrevi com seu nome.

Leia em mim os versos que nunca me escreveu.

E não me esqueça como um livro em sua estante.

Tateia-me com as pontas dos dedos, leve.

Enxerga-me no frio da madrugada, clarividência noturna.

Toma-me como a um vinho quente,

Aprecia-me diante de uma lareira ou sob seus lençóis.

Envolva-me com seus sonhos, utopia.

Divida-me entre os seus planos de céus quase andurriais

Multiplica-me em seus vaus e teremos passos seguros.

Aceitarei andar pelos seus caminhos.

Combinarei com o sol ou a chuva e do céu cairei.

Mas não deixarei que me escorra,

Que me escape pelos dedos.

Aproveite enquanto ainda há tempo,

Enquanto não nos separamos com o vento.

Enquanto ainda mora aqui dentro.

Passeio

Banhou-se no Atlântico,

Desejou bebê-lo,

Acabar com a distância que ele trazia.

Escreveu cartas e colocou-as em garrafas.

Jogou todas no mar.

Os náufragos não leram.

As respostas nunca chegaram.

Rabiscou segredos na areia,

Dedicou suas noites à lua.

Caminhou de Ipanema ao Leblon

Como quem vaga por um deserto,

Ignorando o lamento das águas.

Definhando em sua própria secura interior.

Encheu a Guanabara com suas lágrimas.

Perdeu-se na linha do Equador

Ou pelas pedras noturnas do Arpoador.

Do Alto da Boa Vista, não viu.

Nem Cristóvão, nem Conrado:

Não teve santo que resolvesse.

Era caso de saudade,

De braços cheios de vazio,

De boca seca de beijo,

De dedos sem mãos pra segurar.

Era caso de se encontrar

E nunca mais se separar.

Finitude

Eram pessoas diferentes. Por mais que possuíssem muitas coisas em comum, chegavam a disputar o primeiro prêmio de cabeça-dura. Não davam o braço a torcer. Não abriam mão de suas certezas por mais incertas que fossem.

As situações eram muito novas: casa nova, roupa nova, comida nova, móveis novos, vida nova. E lá no fundo uma sensação de que o antigo faltava. Ou sobrava. Faltava aquela sensação de liberdade, sobrava a ideia de cobrança, mesmo que ninguém perguntasse para onde ia ou a que horas voltaria. Faltava a expectativa de o telefone tocar no meio da tarde, sobrava a certeza de que ele não mais precisaria tocar porque a presença já era confirmada. Faltava espaço na prateleira do banheiro, sobrava móveis pela casa. Faltava abrir a boca para declarar a felicidade de se terem um ao outro, sobrava o medo de que tudo pudesse acabar.

Poderiam resumir os seus dias como uma ponte de madeira velha sobre um precipício em meio a uma floresta: a paisagem é linda e convidativa, mas o medo é grande. Há o desejo de seguir e ver o que haverá do outro lado, mas o medo é grande. Há a certeza de que está com a bússola apontada para o lugar certo, mas o medo é grande. Há um quê de querer mais que ao mesmo tempo sufoca. É um querer desquerendo.

Foram descobrindo-se mais e mais naqueles dias. Experimentaram sóis e chuvas, luas e breus. Comeram manjares e dividiram pão dormido. Saciaram-se de água fresca e perderam-se na taça de vinho. Agoniaram-se com o cheiro lilás da saudade e alegraram-se com o cheiro laranja da chegada. Misturavam seus sentimento e sensações e se descobriam.

Descobriram-se muito. Tanto que se perceberam finitos. Tristemente limitados. Coisa que tem fim. prazo de validade marcado em etiqueta quase invisível. Data meio apagada, mas presente assolando o futuro. Iriam acabar. Iriam perecer. Mais dia, menos dia, conviveriam com o fim um do outro.

Perceberam-se sujeitos sujeitos ao tempo. Eram diretamente vinculados ao tempo, tempo que extingue, que apaga. Mágoas, dores, insatisfações, sobretudo. E nenhum sobretudo os guardaria dos ventos frios de um final.

Encontraram-se diante da revelação de que eram pessoas! Gente que vive e morre, que tem luz e se apaga, que cresça e definha, que veio do pó e vira cinzas, que arde com o fogo e nele se consome, que voa e cai, que nada e se afoga. Que caminha sobre a terra, mas que termina junto dela, beijando o chão, dormindo profundo, sem pressa, nem dores.

Não precisaram de mais nada para se perceberem tão próximos e tão distantes, afinal, o último sopro de vida está sempre à espreita. Desejaram-se um ao outro mais e mais, como boca seca que pede água. Eram poço sem fundo de paixão e medo e permitiram-se lançar a corda com o balde e saciaram-se na água fresca que eram para si mesmos.

Acordaram. Despertaram. Abriram seus olhos e romperam aqueles obstáculos, fazendo de cada novo desafio o único momento que importavam. As cabeças ficaram menos duras. Os braços se deram e não mais precisaram se torcer. O que era falta se preencheu, o que era sobra se doou. As situações continuaram novas e renovavam tudo ao redor, inclusive os olhares, mas aquela sensação de finitude os aproximou e puderam experimentar um pouco do que era a felicidade. Puderam aproveitar dentro de si mesmo o que era ser completo pelo outro. Pelo diferente. E porque eram tão diferentes, acharam-se iguais e seguiram com os seus pés pelo mesmo caminho, lado a lado, com tropeços, corridas e serenidade, vivendo suas emoções sem soçobrar, nem sobrar.

Ponto Final

Na certeza de que me lerias,
Ousei escrever-me.

Fiz-me em forma de livro,
Diário aberto, folhas ao vento.

Fiz-me carta.

Papel perfumado, letra decorada.

Um pouco de poesia passeava pelo branco.

Escrevi-me em azul,

De céu, de mar, de saudade.

De navegar, de sonhar, de esperar.

Enviei-me ao destinatário por completa.

Não era meu nome no envelope.

Eu mesma estava como remetente,

Parte de mim estava agarrada à caligrafia.
Desejei uma resposta que veio tardia.

Envelope pardo, comum como o passar dos dias.
Encerraste meu sonho com suas letras,

Tudo amarrado em um ponto final.
Era final, não era meu fim.
Peguei o seu ponto e usei-o de trampolim:
Fiz dele meu ponto de partida,
De equilíbrio, de recomeço.
Quem disse que nada pode começar pelo fim?