A Noite

Esconde, a noite, com suas carícias,

As dores, os tratos e trapos.

Esconde as cicatrizes e as amarras,

Esconde as asas partidas e as bebidas amargas,

Salga ainda mais a taça de lágrimas.

Mas chove lá fora.

A alma lava com a prece que cai do céu:

Logo é dia, menina, e a coragem lhe envolverá como véu.

Há de se ter fé e vida, alma e ação.

Levanta desse seu chão,

Voa alto, pra longe da desilusão.

Eu sei que o mundo não é aquarela,

Mas pela luz de seu sorriso,

Há de se pintar um sol bem maior que sua janela

Então, menina, beba da noite apenas o que é dela:

Parte de solidão, parte de recomposição

Organiza seus passos e vai.

O caminho tem espinhos,

Mas seus pés são as flores.

Sílabas de Veludo

Hoje estou como a brisa, ondulando ao som do silêncio,

Colhendo asas de borboleta, espalhando o cheiro do verde.

Falta pouco para a amadurescência completa.

Falta pouco para as cores mudarem.

Dou colo á luz solar,

Estendo ao dia inteiro o canto dos pássaros.

Cada uma dessas coisas me trazem mais e mais poesia.

Cada uma dessas coisas me soam como sílabas de veludo.

Cada uma dessas coisas preparam meu corpo para a noite.

Entre óleos e especiarias me perfumo e me deito

Sou a pétala esquecida sobre o tapete:

Pretendia-se enfeite, transformou-se no aroma que entorpece.

Repouso entre almofadas e maciezes,

Tenho os vapores da manhã,

As ansiedades do fim da tarde,

Os sabores da noite caindo,

As sedes por todos os prazeres.

Sirvo-me sobre(a)mesa dos deuses:

Poderia ser pretensão, mas aceito como licença poética.

Sou aquela filha da poesia,

Aquele verbo que não emudece,

Aquele espinho que vai lhe ferir se sofrer mágoas,

Aquele afago que lhe faz esquecer as horas amargas.

Sou aquelas sílabas de veludo que ouvi e amacio seus pensamentos.

Sou a repetição de um tanto de promessas.

Sou o cumprimento de juras vãs.

Sou o tempo se escoando pela janela,

Porque chove lá fora e o som da chuva molha,

Como o som da sua voz quando invade meus sentidos.

Sou mansidões aveludadas, agitações na madrugada.

Pode vir comigo pelo mal caminho, pela vida boa,

Cuido de seus pés e até de seu coração. Não temo.

Pseudea

Mentem. Mentem todos aqueles textos vazios que lemos nas madrugadas. Mentem as cartas de amor quando prometem eternidades. Não sabem seus autores que o relógio um dia para?

Mentem os sorrisos congelados para as fotos. A efemeridade do clique não deveria merecer tantos créditos. Ou deveria? Seriam esses breves instantes paralisados os nossos reais salvadores nos dias mais tristes? Seriam eles a chave para a volta no tempo, pelos caminhos da memória?

Mentem aqueles que desconhecem as dores ou que dizem lidar bem com ela. A noite chega pra todos. O silêncio. O cansaço. A desistência.

E deve ser esse o ponto de reinício. Ou de início. De ação, pelo menos. De moviment-ação. O descruzar de braços e caminhos. O fim da espera de que as coisas caiam do céu.

E deve ser esse o momento em que os olhos brilham de vontade e a boca se entreabre para deixar o suspiro escapar. E deve ser essa a hora de se segurar as mãos, de soltar o medo e ir.

Mente quem diz não sentir medo algum. Mente quem diz que o caminho é belo. Mas mentem quem só aposta nas sombras. Mente quem acredita que o erro é o desfecho.

E deve ser essa a construção final de toda poesia: ir mais e além do que é dito. Ir mais e além do que se pretendia. Ter a coragem de saber-se  mais do outro do que de si mesmo, porque, se somos em nós, a nossa essência, os valores que construímos, aos outros somos apenas impressões, construções, projeções, reflexos.

E eu gostaria, em dias como o de hoje, ser o reflexo dessa sua retina, pairar nas bordas de seus olhos de café quente: mergulhada nesse monte de mistérios e segredos e descobertas que a vida é.

E eu queria ser, em dias como hoje, a domadora de sentimentos que organiza as racionalidades e encontra a lógica, sem lançar-se passionalmente ao acaso de um bom dia.

E eu desejaria, em um dia como hoje, discordar de todas as verdades absolutas e de todas as meias palavras e de todas as más ações que já vi ou vivi, mas nem sempre o gênio está na garrafa de vinho que abro.

Talvez hoje ele não esteja e mato, gole a gole meus pensamentos mais infantis e os mais adultos: quero permitir-me dormir na leveza, sobre essa cama de uvas, à espera do gênio dos desejos, à espera das saciedades.

Enquanto isso, escorregando na borda da taça, afogando mais um verso ao engoli-lo com o tinto, volto a afirmar que o mundo é cheio de mentiras e mentirosos. E me incluo na lista. Minto quando digo que não acredito. Minto quando me faço poesia. Minto quando digo que não me faço poesia. Minto até quando digo que minto. Porque, para tudo o que sou, há um tudo o que constroem de mim. E, então, serei sempre uma e muitas, conforme os passos que dou e os olhares que me pousam.

Cerridwen

Não faço ideia do que acontece fora das paredes de meu quarto.

Disseram que choveu o dia todo.

Estou em torpor e, a bem da verdade, pouco importa...

Quem está cinza hoje sou eu.

Quem se desfez em água fui eu.

Debaixo daquele chuveiro,

Misturei-me ao elemento que me rege.

Desrespeitei as regras que caberiam,

Vingando-me de todo o desrespeito que já cometeram comigo.

Lavei bem mais que os cabelos

Lavei escadarias de pensamentos

Contei as gotas finais que caiam,

Somei-as às constelações de afetos que coleciono

E como quem não consegue organizar o que sente,

Recolhi-me como que dentro da caixa de Pandora.

Fico bem com minhas confusões

Fico bem cantando minhas canções

E dançando sob a lua escondida entre as nuvens

Equilibrando girassóis falsos nos cabelos:

Se não mato sentimentos,

Porque haveria de matar a flor?

O que não quer dizer, porém,

Que eu não saiba matar as palavras,

Calar cada uma delas:

Em beijos ou silêncios.

A boca é porta desgovernada:

E qualquer coisa é motivo para ela se abrir ou se fechar

E a chave que alego perdida, está, no fim,

Debaixo de meu travesseiro,

Junto com sonhos, corações e afagos

Que só uso quando muito necessários.

Subjuntivo

Não era um cometa,mas riscou meu céu

As paredes ao meu redor eram o universo inteiro

Saiu de uma luz tão brilhante quanto poderia

Tão plena quanto a lua cheia,

Causando inveja nas estrelas que lhe cediam espaço.

Recaio ao brega, ao clichê, à rima barata,

Mas o que se diz dos poetas? Pobres-diabos!

Como se passa uma vida sem tocar essa leveza?

Como se passa uma vida sabendo que se está,

Mas sem saber onde?

Seu passo me acompanhava desde sempre,

Eu sei!

Mas qual o dia que iria te encontrar?

O hoje!

A luz!

O rompimento!

A qual nome responde?

Como eu poderia experimentar a calmaria de suas agitações?

Tantos contos, tantos cantos

E eu andava em círculos,

E eu me perdia em minha cabeça,

Em minha cabeceira, queimando verbos

Perdendo os tempos

Subjuntivo

Sob um céu descolorido

Até seu riso de aquarela chegar.

E foi a curva mais acentuada do caminho:

Brusca realidade

Leve

Afã!

Aposta

Cheguei desarmada e desalmada.

Não é preciso ter armas para abalos (sísmicos?).

De paixão em paixão venço meus dias.

Não sou de abandonos nem tampouco de caridades.

Sou da lua, dos ciclos, das minhas vontades.

Faz parte da estratégia, do jogo, da aposta.

Roubo sorrisos, invado pensamentos,

Faço seresta no quintal de seu vizinho.

E no seu ouvido, o eco de meu riso.

Se a regra é clara, o tiro é certo:

Vou direto ao ponto,

Sem rodeios, de cabeça,

Sem outra coisa exposta

A não ser a parte da coxa:

Cruzo as pernas e as informações.

Nada há de tão escondido que eu não prove em desconfiança.

Nada há de tão inocente que eu enxergue a malícia.

De você quero o corpo, o suor, o jogo.

Não lhe peço a mão, nos poupo a tensão.

Àquela que está acostumado, seja terno.

A mim, acaso do destino, seja só honesto:

Ganhamos mais na entrega que nas pudicas regras.

Estou à cabeceira da mesa: giro a roleta, faço a aposta

Desisto do jogo se as cartas não forem boas.

Não tenho obrigações a não ser com aquilo em que acredito.

Dança de Espadas

Danço a noite, a madrugada passa:

Afio o gume da espada e a equilibro bem:

Se na cabeça, corto os pensamentos,

Se no quadril, a vontade não vem.

Fio a fio vou tecendo poemas,

Escrevo com a destreza da artesã:

Tenho dias de costureira, amarrando destinos;

Tenho dias de bordadeira, enfeitando silêncios e desatinos.

Tenho o espaço de uma cama inteira,

Tenho febre contida em lençóis,

Tenho traços de mulher rendeira,

Mas que despe toda renda, quase-faceira.

Tenho nas mãos a magia,

O bem querer, e lhe quero, meu bem!

Mas reservo ao tempo o papel de algoz:

Mata-me ele, lento ou veloz.

Não serei eu a musa da persistência,

Nem carregarei angústias de desistência.

Uso o espelho de Clio,

E tudo aquilo que vi e vivi é guardado na retina,

É tudo aquilo que vi e quis,

Virou reflexo contido às bordas dos cílios,

São histórias do fim dos meus dias:

Se não saciadas as bocas, mãos e quereres,

São aplacadas a mudez, o traço e outros prazeres.

A poesia não é concreta, mas eterna

E, ainda que éter, preenche meus vãos...

Ao contrário de quem só aumenta vaus...

Simum

"O Simum sobre o Deserto", pintura de David Roberts(1838).

(*Simum vento quente do Saarah, responsável pelo movimento das dunas, cujo nome, em árabe, vem da palavra veneno)

Colha-me do pé à cabeça

Caibo em suas mãos.

Morda a maçã em meu seio

E faça dele, essa hora, sua morada.

Explore os caminhos paralelos,

Descubra todos os véus e tendas

É à noite que Simum* se movimenta,

É à noite que as dunas se movem,

É à noite que se descobre o que é cura e o que é veneno.

Povoe os desertos,

Mergulhe nas fontes,

A essa hora, à sombra das palmeiras me deito:

Sou paisagem e contemplação

Sou a que rege os ritmos, a lunação.

Recebo sua visita e lhe entrego a conta do tempo,

Há de se saber que o fim logo chega.

Há de se saber que o recomeço é opção.

Há de se saber que a sede volta

E que o oásis salva, mas também guarda a perdição.

Cálida

O vento bate na janela

Passam das três: você não vem.

Hoje ela esperou o dia inteiro

Hoje e desde que disse "te espero".

Não há mais horas nos relógios

Não há mais nomes naquela boca.

Entre as palavras-verbos, confusão:

Quero. Espero. Erro.

Não há tanta conjugação

 Não há tempo, gênero, flexão.

No lugar da voz, rouquidão.

Não há nomes, acabou a memória.

É o vento batendo na janela

É o Sol ardendo no lençol

É a pele nua sem ser explorada

É um querer dito só pela ponta da língua,

Mas ela queria ser inteira,

Palavra viva, dita e cumprida,

Mas é silêncio engolido a seco

Melhor calar que falar ao vento

Percepções

          Desce sobre nós uma nuvem densa, poeira do tempo perverso que não devia voltar.

    Cerca-nos uma densidade opaca, que entumece discursos tão vazios quanto o estômago das crianças que, até ontem, morriam desnutridas das boas ações, que só enchiam seus ouvidos de promessas.

        Contra essa corrente que quer se prender em meu tornozelo, carrego um sentimento-verbo: luto.

       Por ora, pareço um ser perdido, mais cansado que o calendário atrasado que quer voltar à parede: temo que ao final do dia eu olhe a data e seja um-gris-qualquer-de-1964.

        Luto em tempos que ninguém me ouve. O que houve? Há, por todos os lados uma legião de cegos, moucos e roucos... Não os culpo.

        Cegaram seus olhos com raios fúlgidos, taparam seus ouvidos com discursos odiosos, calaram suas vozes com preces pelas suas sagradas famílias, tão tradicionais (e falidas).

Minhas percepções são outras.

         A mim parece ter cabido a resistência ao cansaço que pousa nos ombros. Restou um amargor de leite azedo pelos seus discursos-veneno, disparados de suas línguas-serpentes, mas não vou engolir. Não sou obrigada. Não somos.

        Vou arquitetando, como posso, meus meios de sobrevivência, ensaiando meus gritos de resistência. Vou dando a maior corda para seu palanque-cadafalso e quero vê-los todos pendurados pelos pescoços, colarinhos brancos.

        Serei não a plateia que assiste ao espetáculo, mas a força que luta, apoiada por outros que pensam como eu, porque há ainda mãos que se estendem a mim, que pensam como eu, que lutam como eu.

    Há, sobretudo, prioridades e, antes das minhas, tenho as bandeiras dos meus semelhantes: se não somos, não posso ser. Dependo do outro e ele de mim. Somos e, por isso, não desisto. Somos e, para isso, o substantivo vira verbo: luto.

Preferências

Em seu corpo latifúndio, minhas mãos se pedem.

Desbravamentos.

Em meu peito menos largo, mais profundo,

Você se instala: de onde vem?

Desconhecimentos.

Não tenho medidas do que é invasão,

Do que é permanência com autorização.

Sou como um objeto ex-abandonado:

Agora em novo contexto, encontrado,

Ganho usos, significados.

Ganho seus sons ao pé do ouvido

E faço deles minha canção preferida.

Talvez eu seja a caixa de música silenciada

Não mais contida, agora despertada:

Sou junções de melodias e sons,

Sou a bailarina estanque, congelada,

Leve, que dança e rodopia,

Aquela peça acrílica e transparente,

Imóvel diante de seus olhos.

Pareço um paradoxo, mas sou feita de realidades.

Sou o encantamento eterno da dúvida:

Quero e não busco

Toco e não sei o que desperto

Recebo mais do que emano?

Giro o mundo, giro no eixo

Giro minha compreensão do estranho humano:

Ainda prefiro mais seu corpo-latifúndio

Ainda respiro mais seu cheiro de perfume vagabundo

Ainda prefiro suas invasões em meu ser

Que ser a boneca-bailarina que outros olhos vêm ver.

Prefiro as agitações de meus medos

Que as calmarias das falsas certezas.