Desordem

Era pra ser um poema, mas é uma desordem.

Sei o que me inspira, mas não o que me traduz.

Como, então, fazer-me clara?

Como, então, desnudar a alma?

Como, então, ser mais do que essa superfície?

Não foi só a pele que me tocou,

Mas minhas profundidades

E não tenho mais palavras.

Não foi só aos meus olhos que alegrou,

Mas minhas intensidades

E agora só uso a linha d'água para transbordo.

Não foi só um hoje que vivi, um breve instante,

Mas longas jornadas que se findaram ali.

Eu era uma busca desesperada por não sei o quê        

Tornei-me o grande encontro de nada que de repente era tudo

Era pra ser um poema, ter rima, não faltar tinta,

Mas é só uma desordem limitada pelas margens que nem são minhas.

Agora volto a ser aprendiz, dominar encantos, medir prantos

Volto a não saber mais nada e a aceitar isso como dádiva.

Agora não sei onde estou e rasguei todos os mapas.

Agora larguei-me à deriva nessa larga avenida.

Agora escrevo em guardanapos e paredes,

Povôo tetos com estrelas que saem das pontas de meus dedos.

Agora salto as horas das noites como dragões sobre as casas:

Tenho asas que me levam a qualquer canto,

Tenho um fogo que carrego e me inflama.                           

Tenho pouco mais que uma bagunça cotidiana.

Era pra ser um poema, mas sinto que sou uma desordem.