Excessos

Não havia dormido bem. Era uma noite quente, abafada e ela se revirou na cama por toda madrugada. O pouco que dormiu teve pesadelos. Não se lembrava bem de como eram, mas sabia que eram densos, agonizantes.

Tomou uma xícara de café sem açúcar, que não era mais amargo do que os seus sentimentos.

Acendeu um cigarro, mas não tragou. Apenas olhava a brasa consumir o tabaco e a fumaça subir lentamente, traçando linhas desconexas pelo ar. Em sua cabeça as palavras assumiam aqueles mesmos rumos: emaranhavam-se e não expressavam nenhum sentido.

Passou a manhã toda absorta. Perdida entre pensamentos e divagações que não a levaram a lugar algum. Não respondiam suas dúvidas, não lhe apresentavam novos problemas. Naquelas horas ela não viveu. Apenas existiu como se fosse alheia a tudo à sua volta.

Já no meio da tarde resolveu olhar pela janela, mas a paisagem não a agradava. Nada tinha nexo. Nada lhe trazia paz. Seus olhos buscavam a tranquilidade, mas não encontravam. Por longos minutos olhou pela janela, moldura de um mundo em movimento, mas não se encontrava naquela pintura. Ela se sentia um personagem descolado.

O silêncio chegava a incomodar, como um grito que ecoava pelas paredes nuas da sala. O sol que se escondia enchia a sala com uma penumbra característica das tardes de outono. Em um ato automático ela acendeu o abajur e uma luz amarelada encheu o vazio da sala, mas nada era capaz de preencher o vão que ela sentia no peito.

Voltou a jogar-se no sofá. Buscou uma saída pelo teto. Observava atenta cada milímetro daquele retângulo contornado com sancas que ela detestava. Não havia saídas de emergência. E se houvesse as saídas ela não saberia para onde ir.

Correu os dedos pelos cabelos embaraçados e enrolou-os pelas pontas. Sentia seu corpo dormente. O peito começou a apertar. Sua mente ficava confusa a cada minuto que passava. Aos poucos lembrou o que a deixava naquele estado de letargia: era o excesso.

Um excesso tão grande que, além da pressão no peito, começou a apertar a garganta. O ar começou a faltar. Ela tentou respirar mais fundo, mas o ar não vinha. Tentou abrir a boca numa tentativa quase desesperada de busca pelo oxigênio, mas a boca não abria.

Ela sofria de excessos. Excessos de palavras não ditas, que embora tenham lutado para sair pela boca por muitas vezes, foram trancafiadas no coração, por uma boca amordaçada pelo que ela chamava de falta de coragem, medo, falta de tempo, descrença ou simples falta de oportunidade. Para justificar a sua boca muda tinha argumentos que não convenciam a ninguém, nem a ela mesma. Mas era melhor mentir para si mesma do que enfrentar os seus próprios fantasmas. O que ela não sabia era o risco que corria.

Privou-se de seu direito ao grito. Privou-se de seu direito de falar o que o coração sentia. Trancou a boca com cadeados invioláveis e agora sentia o peso que essa atitude tinha. Não sabia lidar com as palavras que lhe pressionavam em seu íntimo.

Sofria de excessos. E os excessos cresciam a cada segundo em escalas exponenciais. Cresceram tanto que agora saltavam pelos olhos dela em forma de lágrimas de sal e cristal: pareciam cortar a carne à medida em que rolavam.

Sofria de excessos. As palavras não ditas causavam dores agudas. Ela já não sabia o que fazer. O ar continuava a faltar. Os olhos já não viam com clareza. Os sentidos começaram a falhar. As pernas ficaram dormentes. Os braços amoleceram. Lentamente ela foi morrendo.

Quando a lua encontrava-se alta seus raios entraram pela sala e iluminaram o seu corpo inerte no sofá: havia morrido. Alguém ousou perguntar:

 – Morreu de quê?

 – Se sufocou com as palavras que nunca disse.