Agonia

Se fosse resolver não diria só pra você das minhas agonias. Diria ao mundo.

Se adiantasse confessar ao vento tudo aquilo que me vem na alma a cada momento, as soluções brotariam como gotas de orvalho nas folhas pela manhã.

E se eu pudesse, não sem dores, expor à toda prova de julgamento tudo aquilo que penso, não seria a mais infeliz das pessoas, nem a mais feliz, mas alguém que buscaria, acima de tudo, ouvir. Bons conselhos não são dados. São levemente salpicados em entrelinhas e muitas vezes os percebo, os ouço e não os sigo.

Se eu pudesse pesar e medir todas as coisas que tenho feito e se pudesse apagar tudo e começar de novo, talvez eu não mudaria nada. Não o que já foi. Mudaria uma ou outra vírgula na ponta da língua a partir de agora, pra ver se seria possível, começar a escrever um outro volume com mais muitas histórias que se entrelaçam, que param em pontos e vírgulas, que se cortam e estremecem com reticências, mas que nunca chegam a findar num ponto final.

Não gosto de ponto final. Não gosto de final. Gosto de continuidades com uma dose moderada de nostalgia e uma boa dose do que é novo, por mais que eu tema o que é novo, porque respirar novos ares é sempre a melhor solução para qualquer pessoa.

Gosto de pensar na ideia de que tenho um novo livro em branco para começar a escrever e de que nele poderei deixar pelo chão uma série de angústias, para abrir novos capítulos estruturados em prosas mais coloridas e com um pouco mais de sentido. Talvez até um pouco de poesia.

Gosto da possibilidade de criar novas possibilidades e de saber que poderei contar com mãos amigas me ajudando nesse caminhar, o que faz com que minha história seja escrita por minhas mãos e pelas mãos deles, uma obra feita a muitas mãos e, portanto, com mais calor, pra espantar esse frio que gela lá fora tudo o que não está sob o meu cobertor.

Gosto dos convites para um café, onde poderei colocar minhas cartas na mesa, minhas tormentas diluídas entre chás e açúcares e mastigadas com biscoitos e pães e companhias compreensivas que me dão suporte e segurança e riem meu riso e consolam meus prantos.

Se pudesse desfazer-me de todas essas agonias começaria a escrever esse novo livro da vida agora. O livro dos meus dias teria um novo capítulo, mas como ainda as carrego e como vou me desfazendo delas aos poucos, vou apontando os lápis e reunindo as persona(gens) que estarão ao meu lado e, então, começarei. Não no meu tempo, mas no tempo em que as próprias páginas desejarem.