Os versos que são seus

Pego na caneta

(Para meus dedos,

Que são de outra época,

Ainda são pena e nanquim)

Logo fecho os olhos

Gosto de imaginar as letras,

Cada palavras.

Sinto-as saindo de mim:

Como um filho que sai das entranhas.

Ah, essas palavras...

Quebram meu silencio,

Por mais silenciosas que fiquem sobre o branco...

Transformam minha paz em inferno,

Pelo não dito.

Transformam meu inferno em minha paz,

Pelo que escrevo e penso ser lido,

Ser conhecido, ser sentido.

Essas palavras vão se lançar no  branco papel,

Marcando-o com sua cor negra

(E por que não uso outra tinta?)

Sim, essas palavras que saem de mim

Conhecem, por dentro, cada milímetro de sentimento

(Não é de um simples “ouvir falar”...

Elas, sim! Sabem tudo! Sentiram tudo!

Fieis companheiras de desatinos e sonhos vãos!)

Essas palavras vão ganhar vida.

Intrépidas se lançarão no papel,

Como se saltassem de um trampolim,

Jogando-se num azul incerto

De uma piscina quase sem chão

As minhas palavras deixarão de ser minhas.

Passarão a ser suas.

Irão lhe contar partes do que sabem.

As outras partes elas esconderão,

Como segredos escondidos

Charmosamente perdidos em um vão,

Entre o dito e o não dito,

Entre a certeza e o medo,

Entre o que se quer dizer

E o que a boca, consciente, cala.

Elas assim o farão porque são tímidas,

São fieis aos dedos que lhe deram cor,

Livrando-as do transparente vestido

Que desfilavam no pensamento.

Elas serão suas.

Irão lhe fazer companhia.

Trarão alento pra sua agonia,

Porque lhe falarão do que é belo,

Falarão do que é calmo,

Por mais que tenham saído daqui de dentro,

De onde tudo é vulcão...