X - A Foice

É chegada a derradeira hora:

A dor, o pranto, o fim.

Não que colecione lágrimas,

Não que mereça as dores,

Mas, por lhe caber o novo,

Cresça através da poda.

Abra mão de seu lugar comum,

Aceite quebrantar-se

E receba um mosaico de novidades.

Expandir os olhares,

Acolher as mensagens,

Transformar-se.

A foice não é o fim.

É o processo.

Colha!