Vesta

Das teimosas fagulhas de fogo que sou,

Lampejo pelos céus noturnos

Alcançando alturas,

Fugindo das agruras,

Rasgando a noite com meu clarão

Desperta para tudo o que é vontade,

Liberta de tudo o que é vão.

Sou chama acesa pelo leve toque de seus dedos

Enrolada como em novelos

Pelas linhas que traça

E que fazem de mim margem.

Minhas pernas são margens de rios

Que contornam todo um universo

E que guardam outros paralelos

E também cinzas

Que adormecidas, são leves

E levadas pelo vento, a seu bel prazer

E nem há prazer em ser cinza, em ser pó.

E há a fúria do que já foi incandescente

Mas que se encontra dormente

Em quietude quase sagrada

De chama de vela em altar.

Dos brilhos de luz que carrego

Resta rasgar a névoa das dúvidas

Mas ainda é cedo para rasgar os véus

Ainda é cedo para os olhos abrirem

Ainda é o tempo do tato,

Da leitura pelo que se sente,

Da leitura do que se vê de olhos fechados.

O que virá depois, lanterna, sol, estrela, farol

É mistério indecifrável

É poema ainda não escrito.