Amanhecendo

Por todos os caminhos pelos quais meus pés passaram... Por todas as mortes que vivi o luto: de sonhos, planos, pessoas, livros. Pelo último gole, o derradeiro beijo, o abraço perdido. Por todas essas e outras carrego marcas, de ranhuras a cicatrizes profundas.

Projeta, o espelho, o pouco de mim que os olhos podem ver. A outra parte cabe ao toque, ao cheiro, à suavidade e sutileza, ao silêncio, à atenção de quem para às bordas de mim, às minhas margens e tenta enxergar além da névoa que me cobre.

Desfaço-me ao toque.

Desfaço-me aos olhares.

Dentro de mim jazem histórias. Algumas empoeiradas. Tantas esquecidas. Todas as formas de romance, de aventuras, de traços e rabiscos que já ousei. Muitas ainda chegarão a essa coleção que sou eu. E, com sorte, não terei problemas em dividir com seus olhos.

E se me encontro em tempos idos, fora desse desvario dos relógios atuais, é porque busco a essência perdida nas curvas dos sentimentos que duravam. Ainda ouço ecos dos passos dados nos séculos que atravessaram o calendário.

Se não caibo nessas formas e padrões (pós)modernos não é pura questão de estilo. É, talvez, de sentimentos. Sinto. Muito. Intensa. Intensidades. E não caibo em mim. E não me contenho entre o salto (alto) e travesso e o chapéu que me emolduram de inverno a inverno.

Ouso (re)contar os fins que atravessei, mas a cada um deles reservo uma hora e despeço-me deles com o raiar do dia, quando, mais uma vez, abro-me, caixa de Pandora, para o que há de novo e de belo, de antigo e despercebido, de vontades e necessidades.

Já gostei mais de estar sozinha. Já enfeitei meus dias apenas com a minha companhia. Dulcíssima. Já fiz versos mais desprendidos. Fui de prosas longas e tristes. Também fui de cores calmas, hoje, fogo. Ardo.

Saltam-me as necessidades urgentes de perder-me na luz que vi em olhos que pouco me viram, mas que tocaram as margens de meu ser. Saltam-se as vontades de escorregar pela borda daqueles olhos. De mudar-me para os limites entre o que se sonha e o que se vê.

Impulsiona-me o desejo de mudar o endereço, a rota, a rotina. De estar aqui e ali, em paz, em mapas antigos ou atuais, pouco importa, desde que eu mude o eu por nós.

Pulsa em mim a vontade, ainda presa no peito, mas latente, viva, ardente. Desatar-me os nós com aquele olhar. Abrigar-me naqueles olhos e o chamar de lar. Extrapolar-me e ser, ter, viver. Desejos crescentes como a lua que carrego comigo.