Fotografaram seu silêncio
Sua concentração
Sua entrega
Sua imersão
O que tinha nas mãos não aparece
Só seu olhar vago
Sua falta de palavras
Sua imensidão diante do tempo
E eu queria ser a dona daquelas lentes
Queria ter captado aquele momento,
Aquele instante em que, no mundo,
Só havia você, seu silêncio, sua luz.
E olho daqui, da janela, admirada
Imaginando o que seu silêncio dizia
Aceita que o tempo lhe atravessa
E arranca de suas entranhas
Sentimentos, afetos e lembranças.
Aceita que o tempo é vento gelado
E corta seu rosto e sulca rugas.
Aceita que o tempo é brando e morno
E aquece seu peito cheio de saudades.
Aceita que o tempo passa em seu ritmo
Que ele é seu fiel amigo
Que só ele embala seu ser.
Aceita que o tempo te deu a vida
E que ele também a levará
Não importam os caminhos que andar.
O tempo, só ele, cura e acalma,
Aquieta e serena.
Só o tempo lhe sabe e lhe cabe
O resto é ilusão
Às vezes, o tempo parece suspenso.
E parecem suspensas minhas alegrias,
Contando horas, engolindo rotinas.
Bebendo lentamente o vinho bom
Que em outras horas bebemos juntos.
É um afogar de saudades
Enquanto elas não morrem em abraços.
É um suspiro, uma música,
Mais uma poesia...
E a semana se arrasta...
Sigo à sua espera.
Se aqui dentro é inverno,
Sua chegada faz verão.
E a cada novo gesto
Suas palavras dão bênçãos.
Escuta bem o que digo
E mais ainda o que emudeço:
Acolhe desejos e planos,
Ensina, educa e edifica
Quando o tudo parece perdido.
Enquanto sou rosa dos ventos
Girando, um pouco perdida,
Faz-se bússola de meu Norte
E aponta meus pés para os caminhos.
Logo ali, paralelas se cruzam.
Logo ali, as mãos seguirão juntas
(Natal de 2021, para o poeta que me presenteia com seus versos quase todos os dias)
Na falta do que dizer, poema.
Na falta de presente, verso.
Poderia eu ser melhor com as palavras,
Encaixar rimas, conjurar encantamentos
Ou, a essa hora, ser passageira,
Mais uma dúzia de palavras
Entre as outras tantas centenas
Amontoadas no canto dos seus ouvidos.
Nesses dias de festa, muito barulho,
Pouca pausa, muito afeto.
Perco-me na breve reticência que sou.
Devia contentar-me a ser vírgula,
Um respiro ou outro,
Sem grandes extensões,
Quieta em minhas distâncias.
Mas meus vermelhos, inquietos,
Asseguram-me de não esquecer,
De inventar prosa sem motivo,
Só pra ver o poeta falar.
Acho que sou boa nisso:
Quebrar seus silêncios
E me deleitar
(O que seria de mim sem sua poesia?)
Ora, se já não caibo em mim
Se poucas vezes me encontro em ti
Tampouco servem-me as esquinas,
Creio ser a hora de partir.
Fazer as malas e sair
Enquanto dormes,
Tranquilo e longe
(do meu lado só quando o invento).
Sem adeuses, sem nada.
Se esse não é meu lugar
Irei em busca de onde me reconheço
Uma terra de absurdos:
Onde vermelhos e poesias se casam
Onde toda noite é de amores e incêndios
Onde mordo sentidos
E recebo sussurros.
Saí vagando à noite
Obedecendo aos meus pés
Não olhei adiante
Tampouco para trás
Caminhei.
Atravessei horas a fio
E crescia em mim uma semente de certeza.
Da certeza do seguir.
De saber que aquilo que me demora
Não me devora nem apavora:
Consola e alimenta.
Se às vezes duvido das escolhas,
Se duvido dos caminhos,
Devo confiar em meus pés:
Eles sabem dos caminhos
Eles os fazem.
Só obedeço.
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