Sonhei que (re)pousava em seu peito
E, assustada, duvidava da sorte.
Sim, sorte. Das grandes:
Café, livro, seu cheiro,
Um bocado de conversa,
Outro tanto de atenção
E muitas horas passadas
Até eu quase me cansar.
E duvidei da existência desse dia.
Talvez eu não saiba amar
Porque ainda me pergunto
Se ali era mesmo pra eu estar.
Acordei com a agonia dos poetas
Que traduzem-se em versos
E escrevi você entre meus dedos
Pra ver se deixava de duvidar.
Por um momento você estava em minhas mãos.
(Poema premiado em segundo lugar no I Concurso de Poesia do Museu Mariano Procópio, Juiz de Fora, novembro de 2020)
Eis que portais se abrem.
Paredes sustentam o passado,
Acolhem o presente,
Como fiandeiras incansáveis
Que falam ao futuro.
As memórias ecoam vivas,
Coloridas, em formas e traços
E fazem a magia do encanto,
Do espanto, do saber:
A História desce sobre nós,
Faz do museu o seu templo,
Faz dos homens um novelo
E os amarra em narrativas,
Tão próximas que quase tocamos.
Tão nossas e deles e dos que virão
Como se pudesse não existir o tempo.
Eis que portais se abrem
Em mostra ou exposição,
Memórias. Construção.
Pedra. Cal. Tinta. Som. Arte.
O fio segue pelo tempo.
Além do tempo.
Ignora os séculos.
Tudo é saber.
Eu queria ler todos os seus livros
E caber em cada um de seus poemas.
Morar na sua estante como traça devoradora
E não como um sorriso estanque.
Eu queria saber fazer pausas e respirar.
Queria saber bons modos,
Usar cor de rosa e evitar discussões.
Queria ser aquela obediência morna.
Mas, é que eu gosto muito de abrir cervejas,
Afogar-me no vinho
E, quando dá, acordar ao meio-dia.
E eu não sei se isso combina com sua poesia.
E eu não sei se isso o assusta ou fascina.
Mas, é que eu bebi liberdade
E tomei um porre de ventania.
É que eu gosto de vestidos
Tão curtos quanto minha paciência
E não me demoro onde não caibo.
Então, me diz onde é que eu fico.
Onde é que eu fico nessa história?
Por ora, estou suspensa.
Nem sei ao certo se existo.
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