Passagens

Mudam-se os dias.

As areias movem-se.

Ao sabor do vento,

Tecem-se as histórias

E sou a tinta que molha a pena.

E sou a palavra que tatua o papel.

E sou a flecha que enverga o arco.

Sou os pés do caminhante que erra.

Sou a busca das incertezas,

O não saber onde vai dar.

O próximo passo do labirinto

Com ares de primavera,

Mas o frescor é outonal.

Perco-me pelas estações do ano

Como me perco nas estações de trem:

Por onde ando?

As esquinas não me são mais familiares

Quanto as largas avenidas, boulevares.

Por onde ando?

Sou rio sinuoso, sem caminho descrito

Com deságue conhecido, mas distante

Por quanto tempo andarei?

E o tempo passa...

Escorre por mim como eu por ele

Não nos apressamos, nem nos prendemos

Aprendemos. E seguimos.

E as estações passam

São paisagens nas janelas.

Contemplo as passagens

Sou, então, a flecha que foi lançada

Alcançar o alvo não importa

Voar é mais libertador. Voo.

Marco o papel com minhas impressões:

Sou memórias.

Emaranhado de histórias.

Amanheceres

Amanheço a cada lua.

É o brilho noturno que me acende

E sou mais que estrela.

Sou a mão do poeta que mira o céu,

Que faz do jogo de palavras um dossel

E deita neles seus sonhos

E conta lágrimas como gotas:

Se cristal, sal, amor, dissabor

Nunca se sabe.

Quem sente, nunca conta.

Quem vê, não sente: imagina.

E é poeta nesse instante

Porque faz da vida um livro aberto

Porque faz das horas todas companheiras

Porque faz da noite inteira, alento

E eu posso ser a branca linha

Ou a palavra livre,

Mas quero ser manhã

E faço manha de menina

Amanheço quando anoitece

E ilumino aquelas suas horas

Que antes eram sombrias

Sou aurora à meia-noite

Por isso não conto o tempo

Mas danço pelos dias.