Desamor

Engana-se quem pensa

Que esse é um poema de amor

Na verdade ele é de desamor,

Desalinho,

Desapego.

Desobediência...

Jurei não escrever,

A caneta teimou.

Os sentimentos parecem ter vida própria

E riem de toda dor

E do que ela causa.

Ah, a dor...

Rainha de gelo

Que ri dos corações atordoados.

Se fosse falar de amor

Traria no cabelo, antes, um ramo de flor.

Mas acabou-se a primavera

Foi-se embora o ardor

E só vi seu vulto pela janela

Por todo desconforto que causou

Essa ausência, essa mágoa

Viro um pequeno passarinho

Desapego-me de você em forma de canto

Mais bonito e mais leve do que qualquer pranto.

Mais desobedientes que as lágrimas

Só meus pensamentos,

Teimosos, tinhosos, velozes:

Pisco os olhos e ele voa

Não sei pra onde,

Tenta encontrar algo entre ruas, rios e fontes...

Síntese

Ah, e não me venha com suas análises sobre mim.

Cansa-me essa sua busca pelos meus pontos fracos.

Se de perto ninguém é normal,

O que o faz pensar que eu seria?

Não me olhe como quem procura deslizes...

Não é preciso mais do que um olhar superficial  para notar minhas cicatrizes.

Aqui fora posso ser de pedra, forte, inabalável,

Mas aqui dentro, onde só eu sei o que tem,

Onde só eu convivo, sou de pó, frágil e insegura.

Porque a alma é corroída de ciúmes,

Porque com a vida sou exigente,

Porque carrego a insegurança e a incerteza,

Porque escorrego pelos dedos de quem tenta segurar.

Ser escorregadia às vezes é bom, dá um tom descontraído,

Às vezes é ruim, deixa vestígios de solidão.

Para cada caminho, um sonho,

Para cada descaminho, uma marca,

Para cada dia, um aprendizado.

E para cada passo uma nova estrada,

Uma nova escolha, uma nova indecisão

E a grande questão: será que era o mais certo?

O que mata na escolha é o caminho que se deixa pra trás.

O que embala meus dias é a incerteza da certeza que tenho,

O paradoxo que vivo e revivo a cada instante.

Se continuar a fazer suas análises sobre mim, desiste.

É tempo ainda.

Entender quem se quer se entende é perder tempo.

É soprar um dente de leão, que se desfaz leve ao vento.

É fatiar um coração, ver escorrer seu sangue

E perceber que o sentimento era o que pulsava,

O que ousava dar a vida

E não só aquilo que se via.