Espaço

Quero ter-lhe no vão de minhas mãos,

Preenchendo todos os meus espaços.

Quero ter-lhe como o livro que completa minha estante,

O texto favorito, que leio ao cair da noite.

Quero aprender-lhe em cada gesto,

Quero decorar-lhe a cada linha,

Compreendendo cada letra,

Cada ponto, aumentando o número de contos

Em que felizes são os dias que não conhecem finais.

Passatempo

Talvez não caiba ao poeta viver,

Apenas sobreviver

De versos, em versos.

Sendo manso ou controverso,

Arder sentimentos,

Colorir dias cinzentos.

Destilar fantasia,

Disfarçar dores e agonias

Chover sóis,

Chorar debaixo de lençóis,

E ver passar o tempo

Escrevendo, seu passatempo.

Reservas

 Jardim Público de Évora, Portugal, entardecer do dia 29 de Janeiro de 2016

Reservo-me ao direito de escrever

Puramente para não enlouquecer.

Reservo-me ao direto de gritar

Porque sufocaria-me o ato de calar.

Reservo-me ao direito de nem sei o quê

(é possível?)

Na vã tentativa de me responder.

Eu sou o eco de mim

E aqui dentro as perguntas não têm fim.

Do Muito e do Pouco

Sobre meus olhos e olhares,

Há muito e há pouco.

Falta-me um pedaço de céu.

Falta-me o verde que voa desprendido.

Para meus olhos, sobra-me o café:

As escuridões e seus mistérios,

Um tanto de segredos madrugais.

Muita energia e pouca disposição para dormir.

O calor e as intensidades castanhas.

Sem estonteantes curvas,

Tonteio-me com detalhes.

Curvam-se diante de mim

Os exóticos caminhos poéticos

Que entorpece mais pela rima,

Mais pelo jogo de palavras

E para onde elas levam

Do que pelas estradas em si.

E se poetizo é por teimosia.

É por fazer das palavras brinquedos

Que deixo jogados sobre o papel,

Folhas vazias, rascunhos de dias

E são as mesmas palavras

Nas quais tropeço aos seus pés

Ao ensaiar o meu tímido bom dia.

Em queda livre fraturo meu coração

Faço de mil cacos um inteiro.

Imperfeita opção de doação.

Se faltam-me os padrões

Sobram-me intenções.

Aceitá-las ou deixá-las

É questão de liberdade.

Cabeceira

É porque perco-me em seus olhos

Que mordo as palavras.

Mordo as línguas,

As várias que poderia usar.

Mordo a rotina,

Ponho-me a versar.

Já não há saída, nem ruas, nem portas.

Já não há sinais ou placas ou pontes.

Há um caminho escondido, que não sei encontrar.

É porque me acho perdida, que vago.

Encontro-me nos vãos-versos que preenchem a cidade.

Vadios pensamentos soltos, loucos em pé de vento.

Vendaval de sonhos, redemoinhos de canções

E minha cabeça gira, turbilhão.

Não dói porque engulo a dor,

Mas roda pelo céu, pelas estações.

É de fases, é lunar com brilhos estelares.

É pesada de solidões remotas,

Amparada em ecos ancestrais.

Cabem-me as horas, que conto a gotas,

Recostada na cabeceira,

Enquanto folheio livros:

Romances inventados,

Bonitos pela inexistência.

Reais pela fantasia.