Para acabar

Traçava seu próprio caminho

Que não cabia entre os limites que conhecia.

Por isso, extrapolava tudo o que podia,

Com urgências de fim do dia.

Com a necessidade do primeiro respirar.

Era feita de estradas sem fim,

Que tocavam a beira do horizonte,

Mas não tinham eiras ornamentais.

Era algo entre o que se quer e o que se tem,

Sem que se saiba explicar.

Era uma espécie de luz branca,

Cegueira iluminada das mariposas nos postes,

Que se debatem nas lâmpadas

Até que o dia escureça suas vistas.

Era um questionamento que emudecia,

Que calava toda a voz que se pretendia.

Era para ser grito, sentia-se grito,

Mas afogava-se no silêncio,

Como que envolta no canto de uma sereia,

Só que muda.

Desconhecia as medidas das dores

Não contava as vantagens das alegrias

Esperava ter sete vidas

E um milhão de explosões de cores

Agitadas, vivas, fortes, emancipadas

De toda e qualquer responsabilidade que ferisse o existir.

Só queria ser.

Só queria caber em seu querer

E o entender.

E se vestida de flores e se entendia que eram quereres.

Consertava o plural para ser mais justa:

Tinha asas para voar

E sentimentos para sentir,

Logo, quereres lhe cabiam muito bem.

Ser plural:

Coisa que vem no vento,

Coisa de quem é água,

Coisa de quem tem a força do fogo,

Coisa de quem gosta do cheiro da terra,

Coisa de quem desconhece o impossível,

Porque evita conhecê-lo.

Coisa de quem só olha nos olhos

Dos pares de olhos que escolheu para serem seus.

E os fita com tamanho amor,

Com tamanha admiração,

Com tamanho zelo,

Que os mantém como encantados, espelho,

Sem que pisquem,

Sem que se traduzam,

Sem que se cruzem na curva dos cílios no ar.

Vai saber os tantos segredos que ela confessou ao vento...

Vai saber as preces que alcançaram o céu...

Vai saber os tantos alvos invisíveis que omitiu...

Vai saber das insônias e dos sonhos,

Dos versos e dos inversos que padeceu...

Dos véus que usou dissimulada,

Das lágrimas que bebeu calada.

Vai saber desvendar o que ela guarda..

Talvez um dia acabe.

Talvez um dia a porta se abra,

Talvez um dia surja o toque da mão espalmada.

Talvez um dia se lance no mar e se lave

E entenda que a maré que leva os dissabores,

É a mesma que renova os amores.

Talvez um dia saiba mergulhar

E vai sonhar em outras praias,

Vai ser feliz como um anjo lhe prometeu.

Areias

Então, com a leveza do vento

Que ora soprava os cabelos da menina,

Ora agitava seu vestido

(o de festa e outros tantos),

Ela encheu suas mãos com areia e sonhos.

Ergueu castelos e mundos sem fundos.

Ergueu promessas de pé de ouvido.

Solidificou os sonhos em grãos mínimos,

Mas que juntos aceitavam ser moldados.

Eram castelos, eram desertos, eram mares, eram.

Existiam em si mesmos e por aquelas mãos

E deixavam de existir no próximo instante,

Voando com o vento.

O mesmo vento que os inspirava, os levava.

Grãos...

E a menina ria, e ia...

Seguia afundando os pés nas areias

E brincava de construir e desconstruir seus planos.

Era mais leve que o vento,

Era mais sonhos que a areia

Era mais dourada que o sol

Porque sabia sorrir.

Era sonhadora e caminhante

Em desertos que só existiam dentro dela.

Era bailarina de sua música interior

E gostava do vento no cabelo, no vestido

E dos pés na areia...

Esfinge que finge ser misteriosa

Nas areias tantas que poucos sabem moldar...

Descuidos

Das muitas coisas que são ditas
Outras tantas - e não poucas - ficam perdidas
Entre a minha boca e o seu ouvido,
Entre o que penso e o que não digo.
Há também as entrelinhas,
Cordas bambas sem rede em que nos equilibramos
E, cuidadosos, não nos lançamos.
Há tanto tempo, tantas idas, muitas vindas
Há papéis e planos e plantas e vinhas
E não enchemos taças de vinho
E não brindamos
E não somos
E não vamos
E fica o não como brinde
(Amostra grátis)
Dispensável, que não dispensamos.
(Des)cuidados que tomamos.

Versos Brancos

Toca-me de leve

Apenas com o olhar.

Fala-me de amor

Sem que a língua se mova.

Em seus silêncios,

Música harmoniosa.

Na distância de suas mãos,

Entrelaçamentos de histórias.

Arrepia-me um vento brando

Ou um hálito de bom dia.

Arrasa-me tanto um maremoto

Quanto a ausência de sua alegria.

Contemplo miragens febris

De noites de invernos,

Embriagando-me com perfumes dos jasmins

Que não esperaram a primavera.

Escrevo versos brancos e sem rimas

Não tenho a pretensão de chamá-los poesia

Apenas pó e se há sentimento,

Já não me importa o que serão esses versos.

Já não são mais meus.

Extravasei-os.

São de quem os acolher.

Assim como eu (a)colho aquilo que me dá

E o que me tira:

Ora sossego, ora desvario.

E sigo (des)atenta pela vida:

Sempre há algo a esperar,

Então, que seja um novo dia.

Trilhas

Enxergava tudo cinza
Pouco horizonte para muito olhar.
O pássaro que pousava diante da paisagem
De agouros noturnos, enchia o lugar.
Nada se sabe do que está além
Nada se espera do passo que não é dado.
Atravessar aquele pórtico acinzentado
É só uma questão de vontades
Para um paraíso de cores experimentar.
O que corrói não são as dores
Mas as aceitações que nos impomos.
Mudar o rumo depende só dos pés
Que não possuem raízes.
Nascemos alados e não plantados!
Atravessar o vale,
Alcançar as montanhas.
Eis o caminho a trilhar.

Simplicidades e Felicidades

Felicidade é casa colorida.
Camelos pela sala,

Almofadas e alcatifas.
Felicidade é jazz no parque em domingo

Que não é santo, nem bento, nem feriado, mas recomeço.
É algodão doce maior que a vontade de crescer,

Porque é passaporte para voltar a encolher.
Felicidade é música antiga,

De décadas que não vivi, mas que embalam minha vida.
É vinil, cd e dvd do cantor preferido,

Ecoando em fones de ouvido.
Felicidade é colo de amigo, de mãe e de filho.
Felicidade é banho de chuva em dia de inverno que parece verão.
É café fresco em cima do fogão.
Felicidade é livro novo na estante,

Foto de amigo sorridente,

Poesia nova e morder coisa crocante.
Felicidade é conta paga antes a data.
É perceber o milagre do amanhecer

E o alívio do anoitecer.
É ver que a madrugada que guarda a insônia,

Os medos e as inseguranças

Também toma conta das inspirações,

Dos sonhos, dos suspiros.
Felicidade é sorvete de amarena, copo d'água

E castanha de caju.
É caminhar na praia mesmo morando em cidade do interior

(porque as ondas que me invadem não precisam ser só as do mar).
É amar o deserto que nunca vi, mas que habita em mim.
É não gostar do silêncio, mas precisar dele para colocar as coisas em ordem.
É afogar no travesseiro sonhos impossíveis

E vê-los se realizando,

Desafiando toda a lógica da criação.
Felicidade é mensagem de bom dia,

Foto ao meio-dia,

Cerveja no meio da tarde

E boa noite depois que o relógio encerrou o dia.
Felicidade é filho escrevendo que me ama.

É a primeira palavra lida,

É uma salva de palmas pra a "mãe mais linda".
Felicidade é de vermelho vivo voando com o vento,

Cortando o azul enjoativo de um céu de feriado.
Felicidade é samba bom, que rima amor e dor,

E, de manha, me faz balançar até de manhã.
Felicidade é chorar na partida,

Chorar de saudade,

Chorar com filme.
Felicidade é não medir com a régua todo o amor.
Felicidade é.

O resto é invenção.

Náufrago

Em noites sem lua, olhava o céu.

Em noite de lua alta, sonhava, à deriva, no mesmo céu.

Em pleno dia, perdia-se no azul do céu.

Fugia de tudo aquilo que amedrontava.

Corria das vozes tumultuadas.

Molhava os pés nas ondas do mar

E contava as estrelas

(cadentes, que foram morar na praia)

Embriagava-se com o vai e vem das marés.

Era, na verdade, um náufrago

No céu, que era o mar às avessas

Acidentalmente sobre a sua cabeça.

Onde as ideias velejam

De ponta-cabeça, tranquilas,

Ao sabor do vento das vontades,

Como se fossem um quadro surreal.

Como se o chão fosse cama aconchegante

Para as sementes de sonhos brotarem.

Era náufrago em si mesmo

Porque não queria remar

Nem na mesma direção que os outros

Nem contra a corrente.

Queria (um) ser

Ainda que isolado.

E o céu-mar lhe dava essa possibilidade.

Constelações

Sobre sermos um mundo,

Experimento um pouco de meus desertos,

Desse silêncio com ares de desbravador que me toca,

Dessa companhia da ausência que, embora contraditória,

É o que me leva a contemplar quem sou.

Como se pudesse deitar nas areias de meus desertos,

Observo, agora, que possuo uma constelação de sentimentos

Que brilham mais ou menos, mas brilham.

É um universo que lateja em meu peito.

Enquanto isso, navego por suas dobras

E jamais chegarei às suas bordas.

E nem nas minhas.

Descobrir-me continua sendo minha aventura mais profunda.

Névoa

É inverno e o vento canta na janela,

Assoviando canções de antigamente.

Para não negar a luz, acendo uma vela.

Ela será a companheira das horas intermitentes.

Parece frio, mas nada sinto, sobrepujo essa sensação.

O que toca minha pele pouco se demora,

E não me causa espanto essa falta de ação.

Semelhante à névoa lá fora,

Aprendi a me velar por detrás de cortinas transparentes

Como caminhos encobertos, como segredos

De moças debutantes e sorridentes,

Que pouco sabem de degredos.

Mas eu sei!

Sei ouvir o som da noite ecoando nas esquinas,

Sei contar cada passo que já dei,

Sei de cor a cor do vinho com quina

E ouço a saudade latindo,

Como um cão vadio e sem dono,

Sem casa, errando, indo e vindo.

Isso tudo me faz perder o sono.

Pouca coisa espero da noite vazia

Guardo dela as memórias de estrelas

Conto uns pontos, entrego outros, flerto com a melancolia,

E tenho comigo silêncios loucos e tagarelas.

Vácuo

Calados os sons do mundo,

Resta a dura lição

De aprender a ouvir o vácuo.

É na curva do universo que me acomodo

E fico à espreita do novo

Que nunca vem.

Ali, na dobra da imensidão,

Dobro tristezas,

Acolho silêncios,

E observo as vontades que adormeceram.

Não há mais pulso,

Não há mais coragem,

Não há sequer sombras de outrora,

Pousadas em minha janela.

Preferia a algazarra de antigamente,

As cantigas de roda,

As flores nos cabelos,

As canções de ninar

E as folias de carnavais.

Preferia...

Agora, que o mundo parece ter se calado,

Restam apenas murmúrios,

Restam doloridos silêncios

Que nenhuma cotovia rompe.

Que nenhum canto desafia.

Que estagnam as horas

E condensam o ar.

O vento sopra e não assovia.

Lilaceae

Casmurro. O mundo anda casmurro. Até alguns poetas andam assim. Teimosos, provocando em si mesmos sufocamentos terríveis, pois, tendo recebido as penas como dom, escolhem fugir delas.

Ora, aquele que muito sabe das dores não deve ser recolhido em si e nem insatisfeito com a vida. Que se arme com a palavra. Que faça o vermelho-tinto (ou tinta) valer a pena.

Aquele que sabe prestar a atenção às batidas do coração não deve se calar. Deve ser como o sol depois da chuva, porque o mundo carece de quem o sabe entender.

Quem sabe fazer da vida um apanhado de gestos leves é como quem colhe uma flor no seio da manhã e se alimenta de ares novos que acalmam como disco antigo na vitrola.

Sorrisos largos e grandes apontam o caminho ou aumentam a vontade de ficar: depende das cores que eles usam para nos prender - em nós e/ou neles mesmos - e nos levam a descobrir, então, toda riqueza que existe nas elementares e simples curvas de ombros amigos, de dedos entrelaçados, de histórias inexplicavelmente cruzadas.

Há em toda vida um conjunto espontâneo, livre, autônomo e misterioso de acontecimentos que se liga um a um como versos de um poema e faz-se, assim, a perfeição do que é viver: enfrentar reticências, vírgulas, interrogações, deliciar-se com exclamações e, por fim, se não, enfim, o ponto que desejamos evitar, mas que é certeza: o final.

Não é que haja ou caiba uma linguagem própria para se ver, ler ou explicar o mundo. Não são nem as vozes de ontem nem as de hoje oráculos sagrados.

O que nos cabe é aceitar a fórmula do acaso e encontrar ao próprio modo algo que valha a pena.

Se há algum alento, atesto que existem pessoas mágicas, que flertam com a loucura e com a lucidez, não sabendo distingui-las. Equilibram-se na corda bamba, sem rede, da sensibilidade. A essas pessoas, sim, são reservadas as penas - de dores e de tinta e de levezas - e espera-se que esses seres não se fechem, não teimem contra as palavras que lhes brotarão aos ouvidos e saltarão até pelos poros imersos em madrugadas.

Espera-se que essas pessoas aceitem esse poder em suas mãos. Aceite-o como um dom. E que se façam das palavras seus órgãos vitais para sobre-viver (e voar) (a)o mundo, que precisa de quem sabe ver além.

Espera-se, quase de maneira egoísta, que esses, aos quais a cor não falta aos olhos, que dispensem os óculos escuros e que espalhem seu dom aos outros. Mais que generosidade, é uma questão, um modo de vida.

Nyx

Já não sei nada de rios ou de foz

E quando já não tenho voz,

Que me falte todo o resto:

A música, a mímica, o gesto.

Que me falte o ar, o paladar,

As contas, os contos, os pontos,

Mas que não me falte a consciência

Que mostra que sou pequena,

Bem menor que toda a verdade,

Bem menor que todo o silêncio.

Bem mais branca que o céu de julho

Que se despiu do azul

E mais parecia um grito calado

Do que uma paz alcançada.

Se eu não tiver palavras,

Se me faltarem as línguas,

Que eu ainda lembre dos gostos

Que eu ainda ouça, em mim,

Os gritos que permaneceram

Vivos feitos olhos noturnos

À beira de paisagens escondidas

Que eu soube reconhecer tão bem,

Com meus olhos que tateiam o escuro

Como as mãos tateiam o carinho

Nas margens da pele que se quer bem,

Na moldura do corpo que se deseja,

Nos sonhos que se tem de olhos abertos.

Fim da Linha

Pular do trem, afogar as mágoas.

Jogar tudo para o alto, desistir dos planos.

Abandonar o navio, saltar pela janela.

Não há remédio para as dores

Que sofremos ao bater nas quinas da vida.

Nada resolve. Morfina ou aspirina.

E dói. Corrói. Destrói o pouco de sanidade

Esfacela um tanto de humanidade.

E se não há nada a fazer,

Senão aguardar o que já foi prenunciado,

Que o bailado à espera da morte seja belo.

Que a vida tenha ares de salvação,

Que reste a esperança sobreposta à aflição,

Que o amor seja alento e descanso,

Que ele nos salve daquilo que sabemos

Não ter escapatória.