Tormenta

Versos riscam o papel,
Abandonam a caneta, insolentes,
Como os raios descem do céu,
Como se me partissem ao meio,
Como se fossem meus próprios fragmentos.
Mergulho em uma tormenta
(Como se fosse possível)
De uma forma tão suave quanto violenta
E lá estou às voltas com minhas questões
Com meus eus, meus ais, meus vãos
E cá estou, entrementes, um tanto perdida,
Um tanto envolvida, um tanto estremecia.
Há o direito de se perder em sentimentos?
Há o direito de se sentir?
Há o direito à dúvida e ao porvir?
Há um silêncio, um suspiro,
Uma morosidade dos sentidos.
Há uma vontade inquietante 
(de tormenta) 
Que me alimenta e mima
E eu sei dos perigos do abismo
E ainda assim ouso querer me jogar.

Do que nos é permitido

Foi, então, entre margens avermelhadas que me perdi em tantas questões quanto sonhos, vagando em círculos. Círculos! Onde toda potência está contida, onde habita toda força, toda energia, todo princípio de movimento.
Mas, ainda que imersa em um círculo de pensamentos eu estava estanque, refletida em algumas daquelas entrelinhas. Desejando algumas das linhas.
E ainda me era permitido sentir? Depois de tantos ecos, espelhos, vãos, versos soltos, planos de papel, muros intransponíveis, desistências, murros em ponta de faca, saudades infinitas afogadas em travesseiros, silêncios ou lágrimas, o cansaço me abate só porque me acostumei à morosidade do não-agir, num desperdício de vida.
Fiz-me, ousada, parte do que li, parte da coragem e muito da transgressão: se me cabem as rédeas e regras do que chamo de vida, cabe a mim também o querer, o mudar, o arriscar, o viver.
Talvez, foram necessárias margens vermelhas e quentes que me queimaram e inquietaram por algumas horas para que eu bebesse do entendimento: a liberdade do ser consiste em saber que tudo nos é permitido, só basta coragem e entrega.

Tempestade

Meu corpo se agita,
Estremece ao trovão que é sua voz.
Ela é o chamado,
A anunciação.
Fecho os olhos diante de sua claridade,
Tem um brilho próprio
Que me atormenta 
E acalma.
Diante desse paradoxo, precipito:
Sou, de corpo inteiro, uma tempestade
E molho seu corpo noite adentro
E causo arrepios
E lhe sacio quando está sedento.
Ainda assim, não me demoro.
Adormeço.
Tento ser calmaria em seu leito.

Existência

A poesia existe
E envolveu-me em seus braços.
Abrigou todo meu corpo
Num apertado abraço,
Segurando-me (forte) pela cintura
E tirando meus pés do chão.
A poesia foi-me sussurrada
Ao pé do ouvido
Como prece,
Como sentença
De atear fogo
E incendiou-me.
E queimei 
Mais do que todas as fogueiras
Porque meu fogo interior,
Minhas próprias chamas,
Eram muito maiores.
A poesia existe e tocou-me
A pele, os sentidos,
Como se fossem pontas dos dedos
Desbravadores de entrefolhas
De poesias outras, suaves,
Constantes, cadentes,
Mas, dessa vez, era mais rompante,
Era num repente,
Era mais necessária e visceral
Era a poesia reclamada
Como alívio
Como repouso
Como desejo
Como única e primeira saída
De alma humana em queda:
Era a salvação do corpo que queima
Ao mesmo tempo em que era brasa
Que o aquece e mantém vivo.
A poesia sufoca para dar ar.
A poesia existe
E desde que me tocou
Habita em mim.
Ouso dizer:
A poesia é vida.

Mordidas

Eu não sei de onde vens
Nem os caminhos que percorres
Tampouco imagino onde está a planta dos teus pés
E se teus sonhos se movem
Mas é aqui, sob os meus olhos
Que teus olhos se fecham
E teu corpo é entregue ao cansaço rotineiro
É aqui, semeado em mim,
Em cada canto-breu desse quarto
Que tua sombra se perde
Se mistura à pele, à roupa largada,
À madrugada, à quietude da alma.
É aqui dentro de mim que fazes tua morada
E se te quero mais junto, minha prenda,
É porque o silêncio é demais
E só o teu nome rompe essa urgência
De sussurrar absurdos e desvarios 
Como se fossem gritos,
Como cristais quebrando entre os dedos.
Eu não sei se vens ou se vais,
Mas, reviro as horas 
E vejo a noite a morder o dia
E são teus dentes a morder-me o juízo
Menos reais do que gostaria

Corpo-texto

Tenho um corpo-poesia
Marcado por história,
Cicatrizes, estrias.
São as letras do tempo.
São os pontos finais que vivi.
As reticências dos abandonos
(Que cometi e sofri)
São os dois pontos que anunciam:
O novo, o porvir, o leitor.
Todo texto tem sua língua,
Sua trajetória, mística, encanto.
A todo texto cabe uma tradução,
Uma interpretação,
Uma aceitação.
Aceito-me corpo-texto
Lido, relido, marcado.
Aceito-me corpo-poema
Com muita rima,
Pouco assunto,
Inconsistências,
Intensidades.
Sem compromisso de forma,
Com o compromisso do verbo:
Ser
Fazer
Deixar-se ler.
Tenho um corpo-livro
E, às vezes, posso ficar em sua estante,
Mas, meu lugar favorito é entre suas mãos
E, depois de folheado,
Pousado em sua cabeceira,
Habitando sonhos,
Inspirando desejos.

Inspirações Ardentes

Tomar um vinho, 
morder uma maçã. 
Buscar o calor do corpo do outro, 
Exalando prazer, exercitando o amor.
À primeira vista, a primeira festa:
Embriaguez de fluídos.
Perder os sentidos,
Perder os vestidos,
Abandonar os pudores e os senhores,
Os vestígios de castidade:
Capitular ao gozo,
Ao deleite, ao insano mar de odores,
De gostos, do banquete canal,
Do ato de entrega primordial.
Erguer-se em delírios,
Afogar-se em desatinos.
Traduzir em palavras o instante sagrado
Em que os corpos desafiam a física:
Dois se tornam um (êxtase)
Para se abandonar e se reencontrar
Na cama ou nas lembranças,
No ato ou na poesia.
Eis aqui uma coleção de fogueiras,
Incêndios gramaticais
Que se desfilam ante os olhos
Mas é no íntimo que queimam,
Que ardem e traz à tona o rosto de quem nos satisfaz.

Mezza

Estou aqui
Simples silêncios
Olhos atentos
Palavras guardadas.
Estou aqui
Expectadora
Expectativas
Esperanças vencidas.
Estou aqui
Contando adeuses
Soletrando talvezes
Escorrendo pela ampulheta.
Estou aqui
Engolindo distâncias
Remoendo lembranças
Colecionando desalentos.
Estou aqui
Efêmera
Mezza
Vã

Outra via

Não sou sua ferida,
Mas sou de carne, viva.
Com o calor do sangue,
Com a cor dos desejos
E entre suas mãos,
Sou outra via,
Outra poesia.
Aquela que já recebeu escrita,
Mas que lê como lhe convém.
Entrelaçar de caminhos,
De mãos, de pernas, de sonhos
Cabe seu nome em meus lábios
Cabe seu verso em meu compasso,
Mas eu, que sou de impulsos,
Saberei ser seu ninho?
Saberá ser meu, passarinho?
Por sorte, o céu nos cabe em seu azul
Abriga-nos em seus entardeceres alaranjados
Seremos vagalumes.

Flor

Pousam em mim, os beijos, como borboletas:
Leves, coloridos, em buscas mais profundas.
Tocam-me os lábios e bebem minha sorte do dia:
Às vezes, auspícios, noutras, hospícios.
É que gosto de loucuras.
É que quebro certas regras.
É que meus versos são mais doces que os beijos,
Mais alados que as borboletas
E chegam onde quer que estejam
Seus ouvidos atentos.
Pousam-me, assim, outros versos
Muito além dos que invento.
Alguns me cabem
Parecem feitos pra mim.
Outros tantos me comovem,
Moram em mim com suas sensações matinais
E enchem-me de sorrisos e inspirações
De vermelhos em brancos lençóis
Ou de cores flutuantes no céu.
O fato é que me posam beijos e versos
E, às vezes, sinto-me flor.

Fio

O fio condutor
O fio da meada
O fio da navalha
O fio de sua língua
(A que escreve e a que fala)
Passando pelo meu corpo
Tirando a dúvida
Tirando o medo
Tirando o sangue
Tirando o desejo
(Os ocultos e os revelados)
E tudo isso banhado em suor e palavras
Explorando o léxico
Buscando nexo
Desvendando complexos
Um quase sexo
(Dos pensamentos e versos)
Eis que surge a salvação
O extravasar da inspiração
O escrever a emoção
O verbo com precisão
(Nasce o poema e o poeta)
E a carne sangra
O olho chora
A alma vibra
A vaidade evapora
(O desespero de quem escreve
É a calmaria de quem lê)
 fio condutor
O fio da meada
O fio da navalha
O fio de sua língua
(A que escreve e a que fala)
Passando pelo meu corpo
Tirando a dúvida
Tirando o medo
Tirando o sangue
Tirando o desejo
(Os ocultos e os revelados)
E tudo isso banhado em suor e palavras
Explorando o léxico
Buscando nexo
Desvendando complexos
Um quase sexo
(Dos pensamentos e versos)
Eis que surge a salvação
O extravasar da inspiração
O escrever a emoção
O verbo com precisão
(Nasce o poema e o poeta)
E a carne sangra
O olho chora
A alma vibra
A vaidade evapora
(O desespero de quem escreve
É a calmaria de quem lê)

Grande encontro

Tocou-me o amor,
Desfiz-me em sinais.
Eis meus olhos, portas da alma, perdidos,
Sonhando acordados.
Ávidos na busca do ente amado,
Devassando meus segredos,
Devastando meu juízo.
Percorro cada canto do mundo,
E só encontro sossego
À sombra de sua presença.
É com o peito acelerado que percebo a vida,
Que bebo as cores do dia,
Que insisto em viver o amanhã:
Quiçá, será nele o grande encontro de nossos lábios.

Equinócio

Inebriada no meio da noite,
Com pensamentos noturnos
Tão impublicáveis quanto um Marquês de Sade,
Tão ardente quanto a fogueira de Ostara,
À espera da semeadura,
No exato instante da equidade do tempo,
Quando dia e noite não disputam,
Se entregam.
Inebriada em seus planos,
Buscando palavras,
Versando desejos,
Adormece donzela,
Mas tem sonhos de colheita,
De fruto maduro,
Mordida e sabor.
É o portal sagrado que atravessa e duvida:
Sonha seus desejos ou inventa histórias?
Aguarda a fogueira
E se queima quantas vezes for preciso
O que não pode é calar sua vontade
Capitula aos quereres

Xícara

Seja meu café nessa manhã
Assim, com todos os vapores,
Assim, com seus aromas e sabores,
Com esse castanho todo
Que quase ferve o corpo
Que aquece pensamentos
Sem adoçar
Trazendo doses de realidade
Mas com a energia vital
Que me percorre 
Que me habita
Que me inspira
Que me acalma
Que toca minha boca
Invade minhas narinas
E dá a certeza de um bom dia
Forte, intenso, encorpado
Necessário como um verso ao poeta
Preenchendo-me, xícara, por completo.

Vastidão

E no vasto mundo da Primavera, voam as borboletas.
Não sabem que são limitadas pelo azul,
Só existem e colorem o ar.
Só lá fora, onde ainda restam flores.
Aqui, do lado de dentro,
Sobre nossas cabeças o céu parecia desabar
Tudo era cinza e concreto
Água podre, fumaça e vento.
Pouca esperança sob escombros
E a força bruta se esvaindo.
Onde estava sua poesia,
A luz no fim do túnel,
A salvação da agonia?
Sou a borboleta sem asas
Ou de asas fechadas
(Quem é que sabe?)
Cansada, acuada
Respirando por teimosia
Resistindo por vocação
Mas, à beira do abismo
Sem poder pousar em nenhuma mão
E temendo o fim do inverno
Temendo não ver chegar seu fim
Temendo não voar no vasto mundo da Primavera
Em que os céus, de novo, se abrirão para mim.
Voam, agora, mais as folhas que o tempo,
Conto, agora, o fim das noites,
Mas desejo o entardecer das montanhas antigas.

Espartilho

As primeiras horas alaranjadas da noite
Tocam meu corpo e o seduzem
Encantam-me com seu brilho incandescente
Que se reflete no castanho de meus olhos
Essa é a hora do mágico cansaço,
Dos abandonos vadios,
Em que eu me pediria entre braços,
Em que eu me desfaria do espartilho
E seria a ressignificação da liberdade,
Presa só por minhas vontades
De incendiar com o alaranjado das horas

Partida e chegada

Dias cinzas,
Janelas sem paisagem,
Meu corpo sem o seu,
Bebendo saudades.
Agora a casa é triste,
E os lençóis nem sabem que você se foi,
E as paredes nem sabem que sua voz calou.
Meu caderno ainda tem versos com seu cheiro
Minhas promessas ainda são sobre seu futuro
E sobre amor.
Só sobre amor.
E sobre nuvens e poesia
Sobre sua chegada e partida
Sobre as velocidades das horas
Sobre os voos noturnos da minha alma
Que lhe encontra nos sonhos 
Esperando por você no portão,
Então, chegue logo,
Quero lhe olhar,
Amar.
Quero muito mais que posso contar
E só resisto às suas partidas
Porque elas anunciam suas chegadas.

Por inteiro

Como se me escorresse pelos dedos,

Como se se movesse no deserto,

Como se fosse sempre distante,

Como se meus olhos nunca o vissem,

Eu o quero.

Eu o guardo entre as mãos.

Eu o tenho no peito 

Por inteiro.

Variações de cores profundas

Fotografias alegres de minha memória

Ainda que inventada,

Ainda que só minha.

Eu o quero

E aqui, dentro de mim, eu o tenho.

 

Desalinhavo

Até então, a poesia não tinha forma.E
Eram versos em franca liberdade.
Às vezes, leves, às vezes, pesados.
Livres.
Soltos.
Assustadoramente clarividentes:
Tradutores de muitos de meus sentimentos.
Miseravelmente dolorosos,
Revirando desamores.
Ocos, ecos, ressonantes.
Cada verso em sua unicidade.
Poesia de remendos, mosaicos, ajeitos.
Mas, outro dia, ela, a poesia, chegou.
Partiu-me com o efeito de um raio
Era viva, pulsante, 
De carne, osso e verbo: ação.
Deu-me um bom dia...
E nunca mais houve sossego,
Nunca mais deixei de procura-la.
Em cada par de olhos castanhos,
Em cada sorriso bobo.
Aquelas poesia não sabe,
Mas desassossegou-se a alma
E se não me vem ao amanhecer,
Sigo em sua espera até que beijo a lua
E adormeço sonhos nublados,
Pelas metades, desalinhavados.

Explosões

Todo movimento é explosão
Impulso maior
(Do corpo e das ideias)
Ação desmedida
O voo intrépido
Resultado das ebulições internas
Essas que me consomem
Que me fazem ferver
Que me levam por sua conta
Para meus desejos mais profundos
Que a sensatez manda esconder
Cá estou eu
Em efervescências
Em calores
Em vapores
Em explosões