Desalento

Ai de mim que lhe digo adeus.

Ai de mim que abandono o peito seu,

Logo agora que desejei não ser mais andante,

Que planejei fixar as raízes,

Cuidar de todo e cada canto que chamei de meu.

Ai de mim que me quis aldeia,

Casa sua ao mesmo tempo que se faria a minha.

Logo eu que não percebi sua chegada,

Logo eu que era mais feliz com seu bom dia.

Ai de mim que desfaço sentimentos

Só por não saber medidas,

Só por não compreender conceitos,

Só por não saber querer

E me afogar em teorias.

(Invenções vãs, confabulações)

Ai de mim que verei seus olhos em toda noite,

Mas, que achei melhor o silêncio,

A partida,

O abandono dos seus e meus escritos.

Que perdi livros e me perdi

E, na ausência dos saberes,

Também o perdi.

Ai de mim que já desconheço sua voz,

Mas, decorei seu cheiro.

Ai de mim que ainda quero

E não sou mais vista.

Temores

Corre pelo mundo

Feito fera machucada

Bicho que sangrou

Bicho que teme 

E nega e foge.

Foge do desconhecido

Foge do que não viveu.

E, diante da porta entreaberta,

Sonha paixões em vermelho

Em lábios bem desenhados,

Em lençóis encharcados.

E sonha para si os tremores

Sonha para si a alegria da chegada

Sonha para si a explosão do corpo

Que começa pela cintura

E lhe abala as estruturas.

Mas, se vê tão pequena, a fera,

Que se encolhe, recolhe.

Vai pra longe, emudecida,

Engolindo seus gemidos e sussurros,

Seus desejos e planos.

Se afasta porque mesmo sendo selvagem

Já foi ferida e ainda sente 

O tempo das cicatrizes

E não aprendeu a usar bem as palavras

Se afasta porque teme amar o amor.

Poemas-pássaros

Quando não há mais consolo,

Quando não há mais saída,

Quando o silêncio grita e para,

Num instante leve e intenso,

Branco e profundo,

Elas, as palavras, brotam.

Pequenas sementes de amparo,

Incandescências inquietas,

Luzes coloridas e pulsantes,

Tradutoras de sentimentos.

Ser poeta é ser selvagem.

E,  no paradoxo, domar palavras.

É expor-se, brancas nuvens, em céu azul.

É doar-se ao outro (o que se sente)

E ver que seu reflexo é adotado pelo leitor.

Ser poeta é criar poemas-pássaros

Que pousam no olhar do outro

Que fazem morada além da margem

É parir e deixar ir, no movimento do mundo

Mudando rotinas

Lábios

Não me importa onde o vento faz a curva,

Onde paralelas se cruzam,

Nem porque os sinos dobram.

A mim, a dúvida castiga

E só pelos seus lábios me chegaria a paz

Se por palavra dita ou beijo desferido,

Pouco importa afinal.

Mas, são eles, seus lábios atraentes

Que me prendem a atenção,

Atentam o juízo,

Atormentam.

Dá-me, segundo seu desejo,

Um tanto de sossego e compaixão:

Diga-me a que veio e vá embora

Ou beija-me a boca, os seios, a têmpora

E me faça coisa sua

Que a mim caberão horas de lamento ou prazer

Noites acompanhas ou de solidão,

Mas só seus lábios me contentarão.

Diga-me a que veio

E acalma meu coração

Dê-me sua verdade

Que farei dela uma canção.

Alquimia dos sons

Às vezes a poesia extrapola as palavras. 

Vira corpo. Vira movimento. Vira dança. 

Tudo é magicamente transformado.

Pela dança, o corpo que se move lendo os sons, 

Traduzindo as notas musicais.

É, sobretudo, um espetáculo múltiplo da divina criação. 

Há um quê de entrega, de imersão, 

De abandono de si e encontro com a alma. 

Uma alma mater, muito maior que se pode perceber.

Traduzir os sons com o próprio corpo

(Instrumento divino)

Exercício de generosidade

Construção do sentimento

Plenitude da poesia

Que sem palavra alguma toca.

Sem palavra alguma emociona.

Sem palavra alguma invade e preenche.

A liberdade dos sons envolve o corpo

A harmonia paira e nos eleva.

A música, a dança não são nada além

Do que a alquimia coletiva:

União de elementos

Explosão da arte e beleza

Como são em si: gigantescas.

Virtuos-idade

*** Poesia escrita para o espetáculo Zayin, do Studio Tablado Árabe Nabak, para a turma de Flamenco da professora Gisele Horta ***

Dos tempos tão passados, tão remotos

Em que a lua parecia não encher,

Listaram em poema descritivo

Todas as virtudes que os homens deviam ter.

Para nós, corpos que dançam,

A música por si só nos inspira.

O Flamengo nos inebria 

E independente do tempo

Estamos em nossa virtuosa idade:

A de bailar e viver,

A de encantar e crescer.

E imersos na Batalha das Almas,

Buscamos nossa melhor forma de ser.

Há de se ter DILIGÊNCIA,

Vencer o cansaço e a preguiça.

Abrir nossas asas ao vento

Ser livres como cotovias.

Também há se ter PACIÊNCIA,

Sermos serenos, calmos, pacíficos,

Afastarmo-nos da ira e inveja,

Recobrirmo-nos de BONDADE

Sabermos sentir o som, o amor, o afeto.

Há de termos TEMPERANÇA,

Buscar a justiça e a verdade,

Intensidades, profundidades,

Sermos puros como a CASTIDADE

Dispostos ao sacrifício, à doação,

Ao exercício da CARIDADE,

Entregando-nos à nossa arte.

E, ao fim, vitoriosos, sermos modestos

Emanando HUMILDADE, defeitos de vaidades

Abandonando as glórias, virtuosos.

Corpos dançantes, bailantes...

De alma leve e feliz,

Entregues à dádiva do corpo:

O prazer de quem dança.

De quem se reconhece na estrada,

De passado forasteiro,

De zorongos, giros e sapateios.

Anánkê*

* deriva do grego antigo e significa 'força restrita' ou 'necessidade'*

No exercício contínuo de seguir em frente,

Descobrir-se é mister,

É a necessidade primeira

De quem quer ser o que se é.

Então, há de dar asas às asas,

E ganhar o azul da liberdade aos pulmões,

Como se se coubesse o universo dentro do peito.

Então, há de se dar voz à voz,

E ressoar como címbalo encantado,

Que reverbera o bem e espanta maldades.

Então, há de dar ouvidos ao coração,

Saltar sem rede ao menor sinal,

Como trapezista corajoso e ganhar a imensidão.

Há de ser a dúvida, o espanto, o caos.

Há de receber o afeto, a poesia, o aconchego.

Há de compreender e se libertar

E dar um passo de cada vez

Como quem adota para si o tempo inteiro

E age  como se fosse  a dona da ampulheta,

Concorrente de Chronos,

Parceira das Moiras,

Escritora de seu destino.

Ofertório

Será, então, quando meu corpo-dia

Estiver cansado ou aflito,

Carente de pouso ou alegria,

Que verei em ti meu lugar bendito.

Serás para mim como a noite:

Umas mãos e uns braços envolventes,

Alívio para alma, abandono do açoite

Que me para nas costas quando de ti fico abstinente.

Serás o peito no qual me entrego

Tal qual altar dos deuses,

Tal qual imensidão em que navego,

Sem medir quantos esforços nem contar as vezes

Pelas quais me perdi e me achei,

E me despi e me acolheste,

Guardando-me como joia de um rei,

Convertendo meus vermelhos ímpetos em calmaria celeste.

Serás, então, minha hora preferida,

A de completas poesias e cumplicidades,

A que recebo teus olhares, desinibida,

E te ofereço minhas vontades.

Asas

O que mais posso fazer eu com o papel,

Branca possibilidade soturna,

Quando encontro-me só, envolta em breu?

Não atrevi-me às preces noturnas

Fiz silêncio: asas dos sentimentos

E aqueci-me com meu próprio fogo.

Ainda assim, faltaram-me acalentos.

Parte de mim fazia um rogo:

Compreender o todo, redesenhar o infinito

Aceitar a fortuna, a escolha, a sorte.

Lembrar-me do pedido há muito escrito:

Haveria de ser de ternuras e forte

De ações rápidas e aconchego

Haveria de ser real e em tempo certo

De semear o caos e trazer sossego,

De ser como é o oásis para o deserto.

E eis que me encontro em paz e atordoada.

Eis que quero e não sei o atalho...

Sinto-me livre e acossada,

Com arrepios de orvalho.

Sinto que sou um terremoto.

Sinto que me perco em paradoxos.

Convém abandonar o silêncio devoto?

Astronauta

 

Há um quê de espanto

Que salta de seus olhos

E semeiam em mim interrogações tantas

Que desassossegam o espírito.

Os traços de tua beleza

Riscam meu céu de certezas,

Causam parada brusca

E a luminosidade de teus olhos entontece,

De modo que me ofuscas.

Não há uma medida:

Se te olho ou te sinto,

O que és expande

(Para dentro e para fora)

Como uma galáxia luminosa,

Um universo inteiro,

Que eu gostaria de desbravar.

Assombros

Assombra-me a paisagem.

A falta que algo me faz,

Ainda que não saiba o quê,

Ainda que nunca o tenha tido.

Assombram-me as fendas que se abrem

Em meu peito fecundo

E pouco ou nada brota

Porque essa falta não deixa.

Assombram-me os arroios

Que me escorrem pelo rosto

E molham seu nome em meus lábios

Porque o quero sem saber como.

Assombra-me esse desejo

Que vem não sei de onde

E faz em mim morada

E toma-me de assalto e desnorteia.

Assombra-me a falta do saber,

A ave vespertina do querer-bem,

Meu passo dado em sua direção,

O não saber se me acolherá entre suas mãos.

Repentare*

*Repentare, do latim repente, "de súbito".

Isso que habita em mim,

Que preenche meu peito,

Está longe de ser calmaria.

É um sentimento marulhoso,

Que vem de longe e rebenta

Às margens de mim, entre as mãos,

Como se, de fato, eu pudesse tocar

O som, o gosto, a respiração, a sede.

É como dançar uma novidade,

Escrever poema antigo,

Gerado na ancestralidade.

É como se tudo fosse um repente:

O espanto, prender o ar, entontecer,

Entrar no mar escuro da noite,

Não ter frio e ainda assim tremer.

Isso que me habita é feroz

Como raios partindo o céu,

Como a bagunça de uma tempestade,

E meus olhos brilham

Como se refletidos em lâmina de espada

E meus lábios clamam

Como se ecoassem palavra encantada

E não há chegada que me contente

Nem partida que não me desconsole

Porque, de súbito, existo 

E todo o resto me toca e me comove.

Adelantado

Abre-se um portal
E tu és desbravador:
Adentras!
Tens ares de euforia,
Tens o tato cuidadoso,
Tens a curiosidade adolescente,
Mas já és experiente:
Segue teus passos.
Embrenha-te em estreitos,
Cansa-te e bebes de fonte desconhecida,
Mas, fresca e abundante
E segue teus caminhos:
Por trás da fenda, um mundo.
Sinuosas curvas,
Vales de vegetação suave,
Montanhas para recostar
Até livrar-te de tua fadiga.
O caminho é longo
A jornada impõe seu ritmo
Tu, caminhante obediente,
Aceitas os desafios.
Vences ao final.
E o gozo é tanto
Que só quem ultrapassa limites conhece
É como o primeiro beijo
Roubado displicente:
Sacia e dá sede.
E, mesmo tendo cumprido teu caminho,
Retornas a andar:
Há sempre mais a descobrir.

Alice

Alice acreditava em impossíveis.
Eu acredito em poesia
E, em dias como hoje,
Que tenho um poema como despertador
Tudo o mais fica leve,
Tudo o mais me toca com suavidade
Tudo o mais ganha cor.
Não tem nenhuma Alice em meu espelho,
Mas uma mulher
De cabelos e batom vermelhos
Envolta em poesia de bons dias
E, por isso, hoje ela pode tudo.

Tormenta

Versos riscam o papel,
Abandonam a caneta, insolentes,
Como os raios descem do céu,
Como se me partissem ao meio,
Como se fossem meus próprios fragmentos.
Mergulho em uma tormenta
(Como se fosse possível)
De uma forma tão suave quanto violenta
E lá estou às voltas com minhas questões
Com meus eus, meus ais, meus vãos
E cá estou, entrementes, um tanto perdida,
Um tanto envolvida, um tanto estremecia.
Há o direito de se perder em sentimentos?
Há o direito de se sentir?
Há o direito à dúvida e ao porvir?
Há um silêncio, um suspiro,
Uma morosidade dos sentidos.
Há uma vontade inquietante 
(de tormenta) 
Que me alimenta e mima
E eu sei dos perigos do abismo
E ainda assim ouso querer me jogar.

Do que nos é permitido

Foi, então, entre margens avermelhadas que me perdi em tantas questões quanto sonhos, vagando em círculos. Círculos! Onde toda potência está contida, onde habita toda força, toda energia, todo princípio de movimento.
Mas, ainda que imersa em um círculo de pensamentos eu estava estanque, refletida em algumas daquelas entrelinhas. Desejando algumas das linhas.
E ainda me era permitido sentir? Depois de tantos ecos, espelhos, vãos, versos soltos, planos de papel, muros intransponíveis, desistências, murros em ponta de faca, saudades infinitas afogadas em travesseiros, silêncios ou lágrimas, o cansaço me abate só porque me acostumei à morosidade do não-agir, num desperdício de vida.
Fiz-me, ousada, parte do que li, parte da coragem e muito da transgressão: se me cabem as rédeas e regras do que chamo de vida, cabe a mim também o querer, o mudar, o arriscar, o viver.
Talvez, foram necessárias margens vermelhas e quentes que me queimaram e inquietaram por algumas horas para que eu bebesse do entendimento: a liberdade do ser consiste em saber que tudo nos é permitido, só basta coragem e entrega.

Tempestade

Meu corpo se agita,
Estremece ao trovão que é sua voz.
Ela é o chamado,
A anunciação.
Fecho os olhos diante de sua claridade,
Tem um brilho próprio
Que me atormenta 
E acalma.
Diante desse paradoxo, precipito:
Sou, de corpo inteiro, uma tempestade
E molho seu corpo noite adentro
E causo arrepios
E lhe sacio quando está sedento.
Ainda assim, não me demoro.
Adormeço.
Tento ser calmaria em seu leito.

Existência

A poesia existe
E envolveu-me em seus braços.
Abrigou todo meu corpo
Num apertado abraço,
Segurando-me (forte) pela cintura
E tirando meus pés do chão.
A poesia foi-me sussurrada
Ao pé do ouvido
Como prece,
Como sentença
De atear fogo
E incendiou-me.
E queimei 
Mais do que todas as fogueiras
Porque meu fogo interior,
Minhas próprias chamas,
Eram muito maiores.
A poesia existe e tocou-me
A pele, os sentidos,
Como se fossem pontas dos dedos
Desbravadores de entrefolhas
De poesias outras, suaves,
Constantes, cadentes,
Mas, dessa vez, era mais rompante,
Era num repente,
Era mais necessária e visceral
Era a poesia reclamada
Como alívio
Como repouso
Como desejo
Como única e primeira saída
De alma humana em queda:
Era a salvação do corpo que queima
Ao mesmo tempo em que era brasa
Que o aquece e mantém vivo.
A poesia sufoca para dar ar.
A poesia existe
E desde que me tocou
Habita em mim.
Ouso dizer:
A poesia é vida.

Mordidas

Eu não sei de onde vens
Nem os caminhos que percorres
Tampouco imagino onde está a planta dos teus pés
E se teus sonhos se movem
Mas é aqui, sob os meus olhos
Que teus olhos se fecham
E teu corpo é entregue ao cansaço rotineiro
É aqui, semeado em mim,
Em cada canto-breu desse quarto
Que tua sombra se perde
Se mistura à pele, à roupa largada,
À madrugada, à quietude da alma.
É aqui dentro de mim que fazes tua morada
E se te quero mais junto, minha prenda,
É porque o silêncio é demais
E só o teu nome rompe essa urgência
De sussurrar absurdos e desvarios 
Como se fossem gritos,
Como cristais quebrando entre os dedos.
Eu não sei se vens ou se vais,
Mas, reviro as horas 
E vejo a noite a morder o dia
E são teus dentes a morder-me o juízo
Menos reais do que gostaria

Corpo-texto

Tenho um corpo-poesia
Marcado por história,
Cicatrizes, estrias.
São as letras do tempo.
São os pontos finais que vivi.
As reticências dos abandonos
(Que cometi e sofri)
São os dois pontos que anunciam:
O novo, o porvir, o leitor.
Todo texto tem sua língua,
Sua trajetória, mística, encanto.
A todo texto cabe uma tradução,
Uma interpretação,
Uma aceitação.
Aceito-me corpo-texto
Lido, relido, marcado.
Aceito-me corpo-poema
Com muita rima,
Pouco assunto,
Inconsistências,
Intensidades.
Sem compromisso de forma,
Com o compromisso do verbo:
Ser
Fazer
Deixar-se ler.
Tenho um corpo-livro
E, às vezes, posso ficar em sua estante,
Mas, meu lugar favorito é entre suas mãos
E, depois de folheado,
Pousado em sua cabeceira,
Habitando sonhos,
Inspirando desejos.

Inspirações Ardentes

Tomar um vinho, 
morder uma maçã. 
Buscar o calor do corpo do outro, 
Exalando prazer, exercitando o amor.
À primeira vista, a primeira festa:
Embriaguez de fluídos.
Perder os sentidos,
Perder os vestidos,
Abandonar os pudores e os senhores,
Os vestígios de castidade:
Capitular ao gozo,
Ao deleite, ao insano mar de odores,
De gostos, do banquete canal,
Do ato de entrega primordial.
Erguer-se em delírios,
Afogar-se em desatinos.
Traduzir em palavras o instante sagrado
Em que os corpos desafiam a física:
Dois se tornam um (êxtase)
Para se abandonar e se reencontrar
Na cama ou nas lembranças,
No ato ou na poesia.
Eis aqui uma coleção de fogueiras,
Incêndios gramaticais
Que se desfilam ante os olhos
Mas é no íntimo que queimam,
Que ardem e traz à tona o rosto de quem nos satisfaz.

Mezza

Estou aqui
Simples silêncios
Olhos atentos
Palavras guardadas.
Estou aqui
Expectadora
Expectativas
Esperanças vencidas.
Estou aqui
Contando adeuses
Soletrando talvezes
Escorrendo pela ampulheta.
Estou aqui
Engolindo distâncias
Remoendo lembranças
Colecionando desalentos.
Estou aqui
Efêmera
Mezza
Vã

Outra via

Não sou sua ferida,
Mas sou de carne, viva.
Com o calor do sangue,
Com a cor dos desejos
E entre suas mãos,
Sou outra via,
Outra poesia.
Aquela que já recebeu escrita,
Mas que lê como lhe convém.
Entrelaçar de caminhos,
De mãos, de pernas, de sonhos
Cabe seu nome em meus lábios
Cabe seu verso em meu compasso,
Mas eu, que sou de impulsos,
Saberei ser seu ninho?
Saberá ser meu, passarinho?
Por sorte, o céu nos cabe em seu azul
Abriga-nos em seus entardeceres alaranjados
Seremos vagalumes.