À Ponta dos Dedos

(Texto dedicado a Daufen Bach e Ivana Schafer, editores da REVISTA BIOGRAFIA)

As palavras que já não me cabem vão parar no papel.

Se não mancham o branco com tinta azul ou preta ou acinzentam o imaculado com um grafite fino, ousam, ainda, escapulir pelas pontas dos dedos e se transformam na lógica binária que em poucos cliques traduz-se nos meus pensamentos iniciais.

Escrever é um pouco como forma de autossalvação. É um desafogar-se de si mesma. É parir seres alados todas as noites: esses versos, essas linhas...

Escrever é tornar-se mais livre e mais prisioneiro de si e das próprias palavras. É como colocar-se detrás de um espelho: você sabe que parte do reflexo é seu, mas outros olhos irão se refletir, se entregar e integrar suas palavras.

Escrever é um exercício de ser e não ser. É quando escrevo o que sinto, sinto o que escrevo ou apenas sinto com a imaginação, sem necessariamente usar o coração. Decerto que há um muito de coração em cada entrelinha, mas nem sempre os suspiros foram dados, o sangue derramado ou a vida seguiu desenfreada por onde gostaria.

Escrever, às vezes, tem gosto de confissão. Uma mea culpa. Em outras vezes é espelho de vaidade, dá muita vontade de saber-se lido. Em outras é vontade de ausência, de abandonar-se. É vontade de perder-se nas linhas e de nunca mais se achar, mas alguém vai lá e nos encontra. E nos chama de volta. E nos desembola daquele misto de palavras nossas e letras mortas que não queríamos desapegar.

Há exatamente um ano faço da escrita minha companhia. Divido-me em tantas outras. Algumas verdadeiras, outras nem tanto.

Em noites quentes sou de prosa, de aroma de rosas, de sentimentos tênues, de calores avassaladores. Em dias cinzas sou melancolia, desesperadamente angustiada na busca de cores para pintar os céus de um azul vertiginoso. Em dias brancos, sou como o papel e me desfaço em tinta, em letras, em desenhos, em poesia! Todo mundo tem seu dia de inspiração, seu dia de abrir o peito e declamar aos quatro ventos a sua oração.

Há um ano fiz das letras o meu mar e naveguei para dentro de mim e pela margem dos olhos de quem quisesse me ler.

Há um ano fiz das minhas palavras mais um porto: minha chegada e partida, cuja rota passava não só pelos meus cadernos e canetas, mas pela rede que permite infindáveis caminhos desconhecidos. Fiz de um blog uma válvula de escape e de uma revista meus três ou quatro parágrafos de fama, prontos para serem esquecidos no próximo clique.

Há um ano aprendi a gostar muito mais da arte de ser o que não sou através das tantas palavras que ordeno em fileiras de sentidos para mim, desfilando nexos nem sempre conexos para quem os lê.

Há um ano passei a integrar o grupo de colunistas da Revista Biografia e dezenas de textos depois, ainda fico angustiada com o próximo post, com a aprovação ou não dos editores. Há um ano eu, que só queria brincar com as palavras, faço delas minha séria diversão.

Há um ano eu só tenho a agradecer a cada novo texto o carinho que recebo de quem o lê, a dedicação e paciência dos editores da Revista Biografia e a gentileza e generosidade de todos que me escrevem de volta, dando suas impressões sobre as minhas linhas.

Há um ano, todas as semanas eu realizo um sonho antigo de brincar com as palavras sem maiores pretensões, deixando-as sair quase livres às pontas de meus dedos, inundadas de sentimentos sentidos ou inventados, mas sinceros.